Muriéndonos a solas

Me dedico a escribir cartas de amor sobre algún coño que suplica compañía. Te follo en morse y te leo en braille. Hablo metáforas y consumo droga como cualquier aspirante a morir joven. Ser escritor es una siemple excusa.

Adoro el invierno y odio el frío. Escupo el café. La única lluvia que disfruto es la de alguna tormenta de verano. El jazz cuando estoy sólo. Estar sólo cuando estoy triste. Estar triste cuando veo tus fotos, perra. Al final acabo empapando el libro que me regalaste mientras la banda toca y me mira, extrañada. ¿Qué coño le pasa?

Llego a casa y me voy desnudando camino del baño. Enciendo el equipo y dejo que se preparen. Abro el agua y se llena la bañera. Fuera hace un frío del carajo. Tengo los huesos rotos. El alma seca.

Los pequeños placeres de la vida están matándome. Y ahí estás tú. Estamos muriéndonos a solas.