La calle es nuestra

Señora, no me mire con desprecio que los pantalones son de tiro largo. Y los calzoncillos... bueno, digamos que usted lleva piedras en las orejas como complemento. Aquí cada uno se inventa el estilo que quiere. Los cordones parecen desabrochados pero siguen un complejo sistema que ya quisieran muchos marineros. La mochila no me va a hacer trizas la espalda aunque esté tan baja. Va vacía. Únicamente me sirve para llevar los sueños y siempre ando escaso.

No me registre, agente. No encontrará nada que pueda causar daño o perjuicio. Lo más peligroso lo llevo metido en la cabeza y lo disparo por la boca. Pum, pum. Un par de frases y un perfil de tiza en suelo. Así somos nosotros. "Traficamos con ideas de cambio." 


Qué miras, preciosa. Tienes algo por lo que yo mataría y por lo que muero cada noche. No son esas tetas, aunque te mordería los pezones gustosamente. No es ese culo que apretaría con fuerza mientras te levanto y te llevo a la cama. Ni siquiera ese c*ñ* en el que me siento como en casa. Es esa sonrisa. Ese par de ojos. Esa manera de mirarme haciéndome sentirme como un criminal. No te preocupes, aunque a tu madre no le gusten los tipos como yo, no tiene por qué enterarse. Tu padre no me mirará inquisitoriamente a la hora de la cena porque yo sólo voy al postre. Piénsatelo.

Y por último, Señor. Cuántas veces tengo que decirte que no confío en tus secuaces. Siento que mandaras a tu hijo a que le crucificasen los romanos, pero conmigo no cuela. Hay lecciones que se aprenden rápido. Búscate a otro y no llames más. No voy a estar en casa. Estaré drogándome con el olor de alguna mujer o emborrachándome donde siempre. Pero da igual, no vengas a buscarme. Por aquí todos te miran mal. Eres un mal queda. Apareces cuando quieres y luego pides explicaciones. Que te jodan.

El cielo es tuyo pero la calle es nuestra.