Lo siento

-¿Cómo lo describirías?
*No lo sé. No hay un único polvo perfecto.
-¡No lo llames así! No es un polvo. Es... amor, puro... en su máxima expresión.
*No hay una única manera perfecta.
-Entonces explícame alguna.
*Si te la cuento perdería toda su perfección.
-Existen más.
*No me gusta desperdiciarlas.
-Que me la expliques.
*...de acuerdo: en el norte. Un acantilado. Una cena romántica improvisada. Dos platos, una vela, dos copas... Un mantel sobre la hierba más verde que hayas podido ver en toda tu vida. Detrás de nosotros... una casa de color blanco. Rodeada por una verja de madera. Con flores de todos los colores bajo las ventanas de la parte delantera. Y un camino de baldosas que te llevan directamente a la entrada, desde donde tú quieras.
-Y... ¿delante?
*El mar. La luna. Las estrellas. Los barcos que algún día llegarán a puerto. Los que se naufragarán en alguna isla tropical. El infinito.
-Qué más.
*Nada más. El fuego consumiendo lentamente la cera. El tiempo consumiendo lentamente nuestro espíritu.
-Y... ¿después?
*Y después... después hacer el amor. De tal manera que tus gemidos sirvan de guía a los barcos y no acaben estrellándose contra las rocas.
-... Bésame.
*No.
-Sólo es un juego. Nuestro juego. ¿Recuerdas?
*No puedes jugar... lo siento.
-¡Yo decidiré si puedo o no puedo jugar!
*¿Qué pasa con él?
-¡Es sólo un juego!
*Hay veces que los juegos duelen.
-Bésame... por favor.
*Lo siento...
-Es... un juego. Nuestro...
*Me temo que se terminó la partida.
-No...
*Te dije que no existía la perfección.
-Óscar...
*Lo siento.