Quedaré como un idiota

Un cigarro con sabor a desamor en el portal,
mirando desde abajo a los cabeza de cartel,
soñando con sus tetas, con su culo y su moral,
y con un vaso que amenice mi terapia en el papel.
Tumbado en el diván y comentando mis teorías,
el bolígrafo escribiendo algunas frases intachables,
condenados desde siempre a aparentar ser invencibles,
y en el gremio eres la polla o se te olvida a los dos días.
Qué decías, me dijeron que llamaste,
que dejaste algún mensaje y por la voz pareces triste,
no digas: yo te quise, si nunca me conociste,
las imágenes que hicisteis sobre mi tienen contraste.
Perdimos aquel taxi, la noción y los estribos,
y me jode ser feliz únicamente cuando escribo,
yo dejo las heridas de la guerra en otra parte,
y cuando llamo y no se bajan me salgo a fumar al parque.
Robándole a mi padre algún cigarro y el mechero,
y si tenemos que morir pa' ser felices, yo el primero,
pegándonos con palos y con piedras desde críos,
y rulándonos la mierda en pleno invierno bajo el frío.
Vivir sin objetivos, qué felices esos niños,
amar está prohibido, solamente te hace daño,
pidiéndole a la Virgen que me salve de este otoño,
y yo rezándote en mi cama por las tetas y ese coño.


Mirando cómo llueve y cómo ensucia los cristales,
y si estoy volviendo a casa me bajo en Los Espartales,
las líneas no son rectas si el alcohol te hace de guía,
y además estoy jodido aunque tú veas que sonría.
Nunca es demasiado y además fue mala idea,
y jurarle amor eterno es una mentira muy fea,
tú búscate otros labios que los míos son de otra,
y no preguntes por su nombre o quedaré como un idiota.
Se me partirá la boca de mentir por ahí fuera,
los pilares son de barro y las miradas son de arena,
buscando alguna foto medio nítida y entera,
pero siempre salen mal y la verdad, una pena.
No imagino el escribir de otra manera,
ceniza en una lata y una puta que me quiera,
si salgo cojo el bono, el móvil, llaves y cartera,
y si volvemos y es de día voy yo sólo por la acera.
Sonando buena música en tu móvil y en tu equipo,
suena bastante simple pero, chico, está muy guapo,
dicen: es poesía, pero bueno yo discrepo,
Pablo enciéndeme un cigarro, saca y prende con el Zippo.
Aún queda nostalgia entre los ojos de un alcohólico,
no pido que vuelvas, sí que traigas algún médico,
tenemos mil razones para andar sobre la cuerda,
y al final siempre acabamos hechos polvo y en la mierda.

Map - O.G.