Mamones, hijos puta, quieren su pasta,
su piva, sus ideas, puta, quieren su pasta,
su recompensa es que no hay recompensa,
por eso es porque quema, rula, pega y prensa.
En el uno, seis, siete, duro invierno en Sans,
esta mierda es espiritual,
hoy el Sol y los chavales salen a joder,
al del lío, a la del Lidl y trae pa' beber.
Vuelvo al un, dos, tres, desde el cuarto C,
más de un año murmurando y ahora mírame,
en la línea otra vez, lo escuchamos por dentro,
como Maes, con el Manu en el Merces back in the days.
Agora ¿qué? Sabemos qué hacer,
las llaves no entran si duele al morder,
Diazepam, Sarafem, beso la Vírgen al entrar, primo,
si tienes algo deja ya de mirar, dilo.
Esto no es Warriors, donde váis disfrazaos',
habláis mal y caminando a los laos',
hip hop is dead, vosotros fuisteis su muerte,
pero aquí nos persigue el pasado como a Brigante.
Con el rosario en el cuello ninguno es fraile,
con en la calle hablando braille, jugando a ser alguien,
el oro en los colgantes, en los anillos,
planes de pasta en los bolsillos, mordiendo el aire.
Del noventa, el siete, el dieciséis,
reventándome por dentro aunque vosotros no escuchéis,
bendiciendo, rezando con motivo
y pensando en acabar con todo estilo Tarantino.
Quieren mi pasta, mi piva y mi tiempo,
en el uno, seis, siete de Sans,
quieren mi pasta, jodidos y atentos,
en el uno, seis, siete de Sans.
Quieren mi pasta, mi piva y mi tiempo,
en el uno, seis, siete de Sans...
en el uno, seis, siete de Sans.
Dios.
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