Para recordarte siempre

¿Dónde están esas cartas que me escribías? ¿En qué cajón se perdieron? ¿Qué hizo el polvo con mi nombre en el remite?

El bolígrafo plasmó lo que tú sentías por mi. Lo que hacía que tu corazón latiese más rápido al verme, al besarme, al recordarme. Lo que hacía que tus labios temblasen cuando acariciaba tu cuello. ¿Dónde han ido a parar todas esas cosas?

La locura lo convirtió en amor. El tiempo lo convirtió en... nada. Cenizas en el suelo y polvo en las estanterías. Una flor marchita aún sigue en el jarrón. El agua está sucia. Las botellas están vacías y las velas consumidas. El oxígeno avivaba la llama pero respiramos demasiado fuerte. El diván quedó inservible de soportar el peso de mis recuerdos durante tanto tiempo.

Los libros están abiertos por una página cualquiera. Los bordes de las hojas están amarillos y las tapas rotas. Las letras doradas de la portada han perdido su brillo. Al mismo ritmo que el brillo de tus ojos se perdía entre la niebla. Adiós. Sólo nos dijimos eso. Adiós. Supongo que no quisimos hacerlo más duro. Sí... supongo.

La aguja ha rayado todos los discos. Han girado un millón de veces y acabaron echándolo todo conmigo. Todos, abrazados a la porcelana. Pero sólo yo me abrazaba a tus recuerdos. Sólo yo. Ya no quiero fumar. No quiero beber más. Detesto toda esa música. Toda esa poesía. Toda esa falsa sensación de calma. Ya no quiero nada.

Los días pasan lentos en el salón. La radio dejó de hablarme hace mucho tiempo también. Hoy en día sólo gasto mi tiempo en mirar por la ventana. Soñando con que algún día tu imagen se acerque desde el final de la calle. Que lleves uno de tus vestidos largos. Blancos. Con un lazo en la espalda. Con el pelo recogido por una gran flor. Que tu sonrisa contraste con el rojo de tus labios. Que tus pestañas provoquen huracanes en mi pecho. Que tu latido provoque terremotos en mi alma... Pero ese día no llega. Nunca llegará. Y yo seguiré aquí, sentado. Fumando, bebiendo y escuchando esos discos hasta que dejen de girar. Seguiré aquí eternamente. Esperándote.

Buscaré tus cartas por todos los rincones de la casa. Buscaré lo que en ellas ponía por todos los rincones de mi mente. Buscaré la manera de volver a soñar. De volver a vivir con la sensación de poseer el mundo sólo por oír tus carcajadas.

Nos echan de menos en aquellos bares. En aquellas terrazas. En aquellos parques. Los camareros han olvidado qué tomábamos. Han olvidado 'lo de siempre'. Tu café con hielo y mi copa de Brandy. Tu croissant y mi par de cerillas. Tus 'muchas gracias' y mis propinas. Ya ninguno de ellos lo recuerda. Ya nadie nos recuerda. Te recuerdan a ti. Me recuerdan a mi. Pero no recuerdan el 'nosotros'. Supongo que ni siquiera tú lo recuerdas ya.

Sí. Es posible que aún sí lo recuerdes. Como un tiempo muy lejano. Agradable. Miles de momentos perfectos. Sí. Los recuerdas. No hay duda.

Sólo espero que no olvides quién los hizo realidad. Que no olvides el número que cuelga sobre la puerta. Que no olvides quién vive muere allí dentro. Que no olvides que un día te prometí que nunca te olvidaría. Sólo eso.

Me voy a encender otro cigarro. El último. Lo dejaré en el cenicero cuando quede una calada. Daré también mi último trago y miraré por la ventana por última vez. Te recordaré sentada en el banco del porche, viendo como los niños corretean por la calle. Pero cogeré de nuevo el cigarro y daré, por fin, la última. Y moriré con la llama que quema el papel. Soltaré el humo por última vez. Soltaré el aire por última vez. Se apagarán las velas y mi vida. Se cerrarán mis ojos para no volver a abrirlos más.

Se cerrarán mis ojos para recordarte siempre.

Mañana será otro día

Llega el verano y nos mudamos todos a Venecia. Todo es Venecia. Mi cama es una góndola con un agujero en la madera que hace que se hunda y se llene de agua. Sólo que en vez de olor a agua estancada es olor a sudor. Olor a hombre que dirían algunos. Olor a niñato dirían otras.

No corre nada de aire. Están todas las ventanas y puertas de la casa abiertas y nada. Chicos de ciudad sintiéndose en una casa de pueblo. Joder, sólo falta la puerta principal abierta y una señora mayor sentada al lado.

Fuera no cantan ni los pájaros. Ni un ruido. Menos que en invierno. Desde mi ventana puedo ver los salones iluminados con la luz azulona que sale del televisor. El marido con el ala doblá' y la mujer con una cara de rancia que da penita verlos.

Y yo aquí contándoos mi mierda. Es increíble que aún sigáis leyéndome después de las historias que os escribo. Os mola que os cuente lo que hicísteis la otra noche de pedo, o qué. No sé. Se me va el hilo en otras cosas y al final termino mal y pronto.

Además con este puto calor no hay quien piense.

Mañana será otro día. Y si no, lo llevamos jodido. Paz.

La vida es garrafón

Abrir los ojos. Levantarse. Ir al baño. Abrir la tapa del váter. Echarlo todo. Quema la garganta. No hay nada como depurarse después de una noche loca.

Y como ella no está no recibes cariño. Y por eso te abrazas al váter durante un rato. Es tu confidente. Incluso llegas a estar cómodo sentado en el suelo con la cabeza apoyada en la porcelana. Y vuelves a potar.

Ha llegado la hora de levantarse. Mirarse al espejo y lavarse la cara. Unas cuantas gárgaras y lavarse los dientes. Más gárgaras. Volver a lavarse la cara y tirarse de nuevo en la cama. Al fin y al cabo es domingo. Sólo son las diez.

Las tripas tienen vida propia y se han propuesto joderme durante todo el día. Supongo que es por lo mal que las he tratado yo. No me quiero imaginar el día en el que mi hígado entre en huelga. ¡Jo!

Y este es el resumen de un domingo veraniego cualquiera. Mucho calor. El cuerpo pegajoso y fusionado con el sofá. Somos uno.

Sed buenos. No os metáis en muchos líos y metedla todo lo que podáis.

La vida es garrafón, ¿no ves que siempre trae resaca?

Estamos en el summer

Sentado en el bordillo y dejando que el agua mueva mis piernas libremente. Moreno de albañil y nuca negra. El pelo rapado al dos y los hombros rojos. Los niños salpicando por ahí al fondo y yo aquí metiendo ficha a la socorrista. Hablándole de películas que no he visto, libros que no he leído y polvos que nunca HA echado.

El Sol prende la carga que llevamos en la espalda y perdemos peso. Los problemas se evaporan poco a poco y el cloro de la piscina los quema. Y sigo aquí dándole a la sin hueso con la socorrista.

En mi casa no amanece hasta las dos de la tarde. Hasta que no abro los ojos y el la luz de fuera me pega una hostia en toda la cara. La persiana ha hecho lo que ha podido pero nunca es demasiado. Esos jodidos rayos consiguen entrar. La botella de agua de la mesa está totalmente vacía. La almohada está llena. Hace días que no hago la cama.

Por la tarde la historia es la de siempre. Con los mismos de siempre tirados en la hierba poniéndonos al rojo y pidiéndole a esas tías que nos echen crema por la espalda. Los métodos son los de siempre pero los resultados siguen siendo satisfactorios. Ahora me echas tú y luego te echo yo. No doubt.

Sólo falta que termine el turno y acepte mi invitación a cenar. Ya tendrá tiempo de irse a casa. Tú quédate aquí con nosotros y pásatelo debuti. Olvida todos tus problemas bajo la luz de las estrellas y el ambiente de una cena en el patio. Esperamos a que el último cubierto caiga sobre el plato y apoye su espalda en la silla. Ese momento es como un orgasmo. Enciéndete un pitillo y suelta el humo. El día ha muerto y la noche es joven. Tú y yo también somos jóvenes.

Y el resto de la "movie" la eliges tú. Yo terminaré sudando en mi cama con ella encima. Y a la mañana siguiente llegará antes que nunca al trabajo. Es lo mismo todos los veranos.

Llegada esta época no hace falta que lo que hagas o digas tenga mucho sentido. Está permitido. Echemos todas las culpas al calor del Sol y de los bikinis de colores. Al fin y al cabo tampoco estamos tan equivocados. O qué.

Si tienes playa también me vale, pero la arena me toca mucho los huevos. Salir con los ojos rojos por el cloro es un recuerdo que guardo desde bien peque. Y eso no me le vais a quitar nunca.

Keep it fresh, que estamos en el summer.

Fuck mainstream

Se supone que entre la crema de Spitting Essence, lo nuevo de Baboon Estudios, mañana C. Tangana y toda la pesca iba a ser una semana guay. Con mi loca. De buen rollo. Empieza el veranito y los problemas se evaporan... Se supone.

Además hay un proyectillo por ahí interesante con 91Problemz metido, Jimmy Attitude y más peñita (sin dar mucha info). Pero... no sé. No tengo la sensación esa de tranquilidad y armonía que esperaba tener. Algún cabrón anda haciéndome vudú. 

Yo aquí prometiendo textos como los guapos de siempre. La típica mierda de fumarse un cigarro con los colegas, que si las risas, que si las conversaciones de follarse a mil mujeres, los problemas, el futuro. Quiero decir... eso sigue pasando. De hecho es el pan de cada día en cuanto llega el verano. Pero tiene que haber alguien a quien le joda y me ha echado mal de ojo.

Pero bueno. Tampoco estamos aquí para contar penurias cuando ahí fuera hay peña con dos mil problemones gordos de verdad. Simplemente soltar aquí toda la mierda y no pagarlo con quien no se debe, que bastante la liamos ya.

Así que na, prims'. (He cogido afición a esa puta palabra). Seguid con mi nombre en la lista de deudas porque váis a flipar. Cuando se pase la expectación de Baboon, Spitting, C. Tangana y toda esa movida... llegaré yo y os dejaré con la boca y las piernas abiertas.

Por cierto. Desde que andamos metidos en el Twitter no he podido evitar observar que mucha peña está flipá' con las modas. Que si las snapbacks, que si los Bulls, que si los noventa, los ochenta... Vamos a ver. Es normal que te mole toda esa mierda. Y es normal porque toda esa mierda es increíble. Pero no hace falta que estés todo el santo día hablando sobre ello. Nombrándolo. Como si fueses el descubridor de toda esa movida. Joder, que son unas putas gorras. Que hace dos días te reías de la peña que las llevaba. En fin. 

Para terminar, y por si alguno de ellos se pasa por aquí, que no creo... muy guapo (para mi gusto) lo que han adelantado los de Agorazein. Es un rollo distinto. Ya no es Crema como dicen algunos. Pero ese tío tiene algo que le hace imprescindible. No sé qué es, pero lo tiene. Sólo falta ver cuantos nuevos C. Tanganas aparecen ahora. Espero que no muchos porque si no se verá lo pamplinas que puede llegar a ser la gente.

Fuck mainstream.

Para mojar bragas

No hay nada como flipar con tus colegas bajo ese cielo negro y estrellado y sobre un manto de hierba verde. Haciendo planes de futuro y comentando mierdas del pasado. Cómo cambian las cosas, la hostia. Los que ayer eran felices con su piba hoy hablan de pincharse a miles. Los que ayer no se pinchaban ni a las más feas hoy tienen una novia hiper jamona. Algunos la liamos muy parda para conseguir un par de tetas que llevarnos a la boca. Aunque por una vez no pensé en eso a la hora de ir a por ella.

Joder. Para una vez que soy bueno. Que me preocupo por la vida de alguna. Que quiero sacarle de toda esa mierda en la que se ha metido... voy y la lío parda. Casi mejor seguir siendo un cabrón. ¿O qué?

No sé. La verdad es que tengo miles de cosas en la cabeza. Intento hilar un texto guapo pero empiezo a pensar en mis movies y se me pira.

Espero poder recompensaros pronto. En serio. Mucha peñita demostrando estar ahí detrás de la pantalla flipándolo con esto. Os merecéis algo mejor que estos pésimos párrafos.

Seguid ahí. Pronto un texto para mojar bragas. Seguro.

Bebedores expertos

Ellos vienen y creen que manejan,
yo vengo a decirles: ninguno sois nada,
en la calle los mártires rezan,
de poco les sirve, la suerte esta echada.
Ellos vienen y creen que manejan,
yo vengo a decirles: ninguno sois nada,
en la calle los mártires rezan,
de poco les sirve, la suerte esta echada.

Puedes hablar mierda de estos pavos pero no de sus textos,
de la mayúscula al punto el contenido es perfecto,
madero corrupto, mejor muerto,
todo es crudo si despierto, unas veces gano, las otras no pierdo.
Bebedores expertos en bares, tascas, tabernas,
por los buenos colegas con los que la deuda será eterna,
joder, ese estilo guapo con el Charlie concuerda,
y con el Misa, como en Furia de titanes Minerva me observa.
La conciencia siempre lleva razón,
movidos por el interés y el corazón,
tú, cuida tu reputación, rinde siempre al cien por cien,
es hora de dejar de planear, toca pasar a la acción, men.
No entiende de rap, sí de la ropa que fardan,
oro por fuera, escayola si escarbas,
quinta del ochenta y siete, Canillejas reserva,
recuerda: muchos que ladran pero pocos que muerdan.

Dulces chicos

¡Qué pa! Aquí estamos de vuelta. Con lo mismo de siempre. Tumbado en la cama. El portátil sobre las piernas (mamá dice que me voy a quedar estéril por las ondas o no sé qué historias). El reloj marcando las dos y cuarto. La ventana abierta de par en par, la persiana hasta arriba y los grillos tocando los huevos.

Ha sido un finde bastante guapo. Chalecito en un pueblo, piscina, barbacoa, cerveza, calimotxo, ron canario, Disaronno, Sol, estrellas, naturaleza... Desconectado al noventa por ciento.

Esta vez me ha faltado ella. Porque también se lo merecía. Incluso más que yo. Pero no ha podido ser. Te debo una. Te debo mil.

No hay mucho más que contaros, tíos. Ha habido una borrachera monumental incluída. De las más tochas de mi vida. No sé si estar orgulloso de decir que me cocí muchísimo pero... qué carajo. Sólo bebo cuando me lo paso de putísima madre o cuando estoy al borde. Esta vez estaba al borde y me lo estaba pasando de putísima madre. Así que para qué queremos más. Hay video creo recordar... creo.

Así que nada, prims'. Desearos otra vez que tengáis un verano de cojones. Que folléis mucho. Tanto vosotros como vosotras. Que estés debuti con los coleguitas y que los malos rollos os suden.

Hasta la vista, dulces chicos.

Me tiro de cabeza

Ya no podía más. Soy un tipo relajado y los que me conocen lo saben. No me molan un pelo los malos rollos y siempre los evito. Me gusta el buen humor. El buen ambiente. No pasarlo mal. Que no haya situaciones incómodas. Me callo todo lo que me jode aunque no sea bueno. Lo digiero y lo expulso a modo de cachondeo por los poros. Pero hay cosas que sobrepasan los límites.

Qué edad tenemos, tíos. Por qué cojones se comportan como niños. No razonan. O blanco o negro. O eres de los buenos o eres de los malos. ¿Y los que se quedan en medio? Qué pasa con ellos. Eh. Qué cojones pasa con ellos. Acaso tienen la culpa o qué.

Yo me metí en esto. Sabía lo que iba a pasar y le eché polla. Asumí todas las responsabilidades desde el primer momento. Y ella lo sabía. Jura. Lo sabía. Mi mejor colega lo sabía. Cómo no lo va a saber. Ser el mejor colega implica que lo tenía que saber.

El resto... ni puta idea de nada. Cero. Nadie se imaginaba nada. Era imposible. Ninguna boca podía abrirse. No iba a dejar que abriesen su puta bocaza.

Pues nada, el día llegó. La peña se enteró. La peña cree que se enteró. Y qué pasó. Que todos abrieron su enorme y puta bocaza. Todos. Algunos correctamente y de la manera en que había que hacerlo. Otros... bueno. Otros simplemente estaban esperando para ponerse a ladrar. Ladran. Sueltan babas. Intentan morder. Pero no. No tienen ni puta idea de qué coño está pasando. Y lo peor es que fallan los mordiscos.

Tíos. Si no sabéis de qué va la baina, no os metáis nunca. Es el único consejo real que os puedo dar. Si no estáis enterados de lo que pasa, no hagáis de abogado. No disparéis con los ojos cerrados. Por qué esa peña ha tenido que aguantar toda esa mierda de boca de algunos por mi culpa. Por qué ahora ellos no pueden ni mirarse por la calle por unos comentarios hechos desde la puta rabia. Muérdete la lengua, joder.

Me toca los cojones su puta doble moral. ¿Venís a darme clases de moral? ¿A mi? ¿A MI? No me toques la polla. Cómo se te ocurre nombrar la palabra amistad cuando estás dejando en la mierda a todos los compis. Cómo coño se te ocurre.

Los que leáis esto no sabréis de qué va todo esto. Algunos se harán una mínima idea. Otros sudarán de todo lo que pone y otros leerán entre líneas y sacarán cosas en claro.

Yo sólo os digo que sudéis de los comentarios que haya por ahí. Que digan de vosotros toda la mierda que quieran. Aunque tengáis fama de ser el mayor hijo de puta de la Tierra. Eso da igual. Tú sabes cómo eres. Tus compis saben cómo eres. Eso es lo que importa.

Pero, tío, en serio. Nunca. Repito, nunca, dejes que hablen mierda de tus colegas. Sáltales al cuello en cuanto empiecen a ladrar. No permitas un sólo comentario que difame la persona del que se deja los huevos por ti. El amor de un colega es igual de importante que el amor por tus viejos. Le da doscientas mil vueltas al amor por esa tía. Le da millones de vueltas a cualquier cosa. Lo primero es tu familia, y mis colegas son mi familia.

Lo juro, macho. Si me conoces sabes que no me gusta meter ni el dedito. Pero si tengo que meterme... me tiro de cabeza.

¿Qué hago?


Nueve y media de la tarde, mi canción favorita sonando a través de los auriculares, Maggot Brain de Funkadelic, la persiana subida y aprovecho para dejarme ver por la ventana. Veo lo mismo de siempre, las nubes dejándose llevar de la mano del viento, los pájaros que poco a poco dejan de existir, un calor que mata, pero más me mata saber que ella está ahí, y yo aquí. Me siento como un astronauta, sabes, ella podría ser perfectamente mi luna, pero lástima que llegaron antes. De momento, sigo en mi nave, volando de aquí para allá, haciendo viajes, quedándome a medias, pero siempre acabo volviendo al mundo real, y joder, no me gusta. O voy o me quedo, pero me canso de estar gastando tan preciado tiempo en tonterías.

¿Qué hago, ¿Qué hago? ¿Qué hago? ¿Qué hago? 

Puedo repetirme ésta pregunta tantas veces a lo largo de el día, que ni yo mismo me lo creo. Creo que nunca he experimentado ésta cosa de las mariposas en el estómago, y ahora que lo hago, tampoco es tan bueno como me imaginaba. Noto esa sensación del quiero y no puedo, incluso a veces pienso ser un segundón en una liga de primera... Pero que coño, si nunca jugué en ésta liga.

Por el momento tendré que quedarme en el banquillo a ver cómo va el juego, porque no me apetece entrar ahí y joderlo todo, supongo que esperaré a que me cambien, a que se den cuenta de lo que soy o de lo que puedo hacer. Seguiré contando los días, las horas, los minutos, las monedas y los colegas como hasta ahora, aunque todo se haga mucho más pesado.

Creo que es pronto para decirlo, a la par que tarde para hacerlo, pero chico, me enamoré.

El texto no es mío. Es de mi hombre J. Mohedano. Este es otro de los míos. Es el "más" de los míos. Y tenemos alguna sorpresita preparada. Checkead su página porque es la crema. Y yo no sé si volveré a escribir nada hasta la semana que viene. Muchas movidas por mujeres y malos rollos. 

Un amor.

Check it

Entre unos y otros al final me han liado y me he tenido que hacer un fucking Twitter. Aunque lleve el nombre del blog lo usaré como personal porque paso de hacerme otro. Ahí a la derecha tenéis el enlace y toda la historia.

Ultimamente sí hablo con algunos de vosotros. Pocos, pero algunos. Y la verdad es que me flipa conocer personas que aún viviendo a tomar por culo de aquí vivís el mismo rollo. Está todo conectado o qué. Sólo queda que empiece a moverme por ahí. Ya nos tomaremos unas cañas de tranquis, no os preocupéis.

Por cierto. He puesto ahí un link directo a la maqueta de Baboon. Sólo tenéis que pinchar encima. Qué decir. Que me he levantado y Jimmy ya me la había rulado. Menudo pepino, chaval. Llevo toda la mañana escuchándola una vez tras otra. Qué cabrones, la que han liado estos de Madrid. Se cuecen la buena mierda al calor del verano. ¿Que no?

Y poco más para el día de hoy. Disfruten del juernes e hidrátense mucho.

Check it. Ahora en Tuenti y en Twitter.

Ese es mi sueño

Vuelven las noches de no dormir. Vuelve el dar vueltas en la cama como un tonto. El sudor en la almohada. El acostarme sin camiseta. Vuelve el verano. Madrid Hell.

Sentado en la cama a oscuras. Sobre el armario la silueta de las rejas provocada por la luz de las farolas. El sonido de los últimos Cercanías pitando en mi cabeza. Los autobuses. La fundición del polígono. Las bajadas de persianas. Los últimos pasos de la noche. Las últimas voces. La calle muere sin testigos que delaten cómo fue. Y todos los días muere.

La única luz que hay aquí dentro es la del portátil, la punta del cigarro y la llama del mechero. En casa todos duermen. Todos menos yo. Yo ya no duermo. Dejé de soñar hace mucho tiempo y... dime, para qué dormir si no sueño. Por eso estoy aprendiendo a hacerlo despierto. No suena música en los cascos. Ya no. Hay que dar un descanso a esos raperos madrileños. Esos que ahora estarán en el parque fumando y bebiendo. Esos que tampoco sueñan.

El humo flota en el aire y se pierde poco a poco por la ventana. Los pulmones se llenan de oxígeno y después lo sueltan, haciendo de colador para el alquitrán y toda esa mierda. Dios, no hiciste bien tu trabajo. Las risas de por la tarde aún resuenan en mi cabeza. Las arrugas de expresión se acentúan más cada día que pasa. Y todo por culpa de mis cabrones. Ellos sí que sueñan. Todavía tienen esa suerte.

Creo que voy a echarle un par de monedas más a la máquina. Que gire el plato y Coltrane sople convirtiendo el aire de sus pulmones en miel para mis oídos. Somos una generación de yonkis. Las mujeres: nuestra droga. La música: nuestra medicina. Es una combinación perfecta. Ya gira. Es como un ... y ya no existen los problemas. Me veo sentado en el local, al fondo, donde las luces no se atreven a asomarse. En el escenario una banda de jazz negra y una mujer preciosa en el micrófono. Los labios rojos. El vestido negro con purpurina. Tacones capaces de atravesarte el pecho. Una gran rosa en el pelo. Unos pendientes brillantes y un collar de perlas. Veo como sus labios se despegan poco a poco y comienza a colocarnos con su voz y sus lentos movimientos de cintura. Es algo hipnótico. En el vaso... bueno, qué sé yo. Lo mismo de siempre. Ancho, no muy alto. Tres hielos. El contenido es lo de menos. El camarero sabe cómo me gusta. La cantante también sabe cómo me gusta.

Abro los ojos y sigo aquí. Sentado en la cama. El cigarro está en las últimas y fuera no corre nada de aire. El asfalto en llamas. Mi corazón... en la lata, también hecho cenizas. Aunque ella intente recomponerlo. Recomponlo. Te prometo que no voy a poner trabas. Ni siquiera tengo miedo a que puedas volver a romperlo. O a llevártelo. Ya me da igual. Mi corazón ya no es mío. Se lo repartieron entre todas y cada una hizo lo que quiso con su trozo. Espero que tú consigas recuperarlos todos y vuelva a latir al ritmo de ese soul que tanto nos gusta oír mientras lo hacemos. Follar sin amor es como escribir sin dolor. Vacío y banal. Un placer triste.

Mato el cigarro contra el interior de la lata y la dejo encima de la mesa. El saxofón emite sus últimas notas. La dosis se acaba. Volverán los temblores hasta que vuelva a verla. Volverá el recuerdo de sus dientes en mi cuello. De mi mano en su cintura. Una mano temblorosa pero decidida. Una mano que ahora agarra el vacío más infinito...

Y así pasan las noches por aquí. Recordando tiempos pasados. No sé si mejores o peores. Simplemente... pasados. Tratando de no imaginar un futuro perfecto porque aquí las cosas no funcionan así. Sólo tratando de pasar el día a día sin tener que echar de menos a nadie. Pasar el día a día y que no me tengan que echar de menos a mi.

El gas del mechero se está acabando. La llama no alumbra lo suficiente. Los ojos duelen de forzarlos. Tengo pinchazos terribles en hombros y cuello y me duele la espalda de apoyarme en la pared. Me tumbo y todo sigue igual. Sudo. Doy vueltas. Como un tonto. No duermo. No sueño.

Vivir verano y dormir invierno. Ese es mi sueño.

Curáos de espanto

Llegar reventado a casa terminado el día es normal. Llegar reventado a casa terminado el día sin haber hecho una puta mierda... no tanto.

Si os puedo dar un consejo, es el siguiente: no os pongáis malos en verano. En serio, no es cachondeo.

Dolor de garganta, mocos, ojos rojos (no confundir con ojos rojos por los porros), dolor de todas las articulaciones... Joder, ni siquiera tengo ganas de hacerme una paja. Ésto tiene que ser grave, doctor.

Pero bueno, sarna con gusto no pica, o... sarna con gusto, patada en los cojones. Alguno de los dos eran.

Lo mejor es terminar el día y que ella sea la última persona de la que te despides. Joder, que si lo es. En serio, chico, que te tachen de lo que quieran, pero tú y yo sabemos que es verdad. Ya te pueden gustar mil mujeres distintas, ser un cabrón que va de flor en flor, agarrarte a lo primero que se te venga... da lo mismo. Ella siempre tiene algo que te vuelve loco. Algo que te anima cuando estás hecho una risión. No sé qué es exactamente, pero lo tienen, tío. Y a mi me encanta.

Sólo estamos a martes y tengo el cuerpo de un viernes a medio día. Esto no puede seguir así. Curáos de espanto, va a ser lo mejor.

Que te bese en los labios y llegue al alma.

La fotografía es perfecta

Mañana último castigo. Bueno... no debería ser el último, pero un viaje de colegueo lo ha convertido en el último. Por lo menos hasta el mes que viene.

Latinos en montys y gitanos explicándonos los trucos de la buena vida. Los viejos dejando olor a puro en el ambiente y las chichis colocándonos con su droga. Los chichotes haciéndose los machos enseñando cuerpo y nosotros flipando con el cielo. La fotografía es perfecta, o qué.

Los mercancías de fondo pintados en plata y las abuelas sentadas en la mesa jugando al chinchón. Ella en su casa y su sonrisa en mi cabeza. ¿Su mirada? Como un directo al estómago. Pam. Y knock out.

"El aire huele a porro y los problemas siempre a cuestas,
¿la suela de las bambas? como pasta, se nos gasta."

Dos horas en la calle dan para mucho. Lamentablemente, homeboys, hoy no me han dado para nada.

Sintonízame en tu radio o en tu cama.

Que no os engañen

Hasta la polla de los chavalitos que van de reales. Que hablan en sus temas de drogas y pistolas. Que sólo saben decir Madrid y más Madrid. No has salido de tu barrio, cabrón. No nos vendas humo. No son poetas.

Os faltan muchas horas de buenos temas. Les llamo las tres C's: Charlie, Chaman y Crema.

Pues no te jode. Se suben a un escenario y tachan de putas a todos los allí presentes. Papi tiene pasta y pagó los platos. Los rotos y a los que les pone la manaza encima.

Tío. Por decir que eres real no eres más real, así que calla. Les conocerás porque tiran de bases de 9th Wonder o Jay D. Usan la jerga de Corredores de Bloque y no entienden una puta mierda de lo que están escupiendo.

Prefiero dedicarle un tema a mi chica que una maqueta entera a mis ex.

Y, tíos... no son poetas. Sobre todo eso. Rimar palabras no te convierte en poeta. He visto poemas increíbles en lo que no rimaba ni un verso. Joder, ni siquiera dominan la rima asonante. Escuchad un poco al Chojin, joder.

No me mola escupir bilis contra nadie pero alguien se lo tiene que decir.

Que no os engañen.

Paso de su puto rollo

Con estilo pa' enterraros, paso de su puto rollo,
la fama y los aplausitos pa' esos de los Gallos,
yo no tengo ídolos, mis chicos dicen: eh, yo,
y nadie se merece el cielo más que la que me parió.
Frecuentando bares, me conocen en tu barrio por
Number One Rookie, por la rue rulando mi olor,
uno, nueve, nueve, cero, nena quédate si quieres,
pero estoy sin fuerzas y ya es tarde pa' preliminares.
Si no me puedes curar no me cures,
el odio es un boomerang y vuelve a sus orígenes, sí, nene,
la industria pudre la esencia, la mata a palos,
pero soy la nueva escuela en Zaragoza y vengo a reventaros.
Uno, dos, checkéalo, mi rap es tu paga,
la raya de tus ojos, mi peor puta droga,
el dedo en la llaga, estoy en forma, disciplina y látex,
que no me coges ni haciendo pilates.

Sin entrada y sin salida, encerrao' aquí,
de esta nube de cartón no me bajas, no,
haciendo esto por amor like el primer day,
no saben lo que es eso, no, mi familia en pie.
Sin entrada y sin salida, encerrao' aquí,
de esta nube de cartón no me bajas, no,
haciendo esto por amor like el primer day,
no saben lo que es eso, no, mi familia en pie.

Uno por los que se fueron o pronto se irán,
dos por mi crew de canallas, somos rap hooligan,
hace tiempo que resbala el qué dicen o el qué dirán,
a dónde va la vida cuando se nos quita, búscala.
Oh, là là, luchando por lo nuestro, me la trae tu rap,
yo barro pa' casa, niño, can't stop my clan,
noches que nos anclan, que nos atan a estos ciegos,
saca lo que no te queme, no soy un galán, ah.
Quieres jugar a la calle, paga su peaje,
yo tengo buenos amigos como Alberto o Jorge,
Pablo, Eneko, Dani, stay true para siempre, loco,
que si toqueteáis la polla, chico, voy a saco.
Con plata en el cuello, sin pintas, sin peluco,
con mis Nike piso aire, calle, gris opaco,
microphone, one, two, la escuela del noventa os da de cates,
que no me coges ni haciendo pilates.

Sin entrada y sin salida, encerrao' aquí,
de esta nube de cartón no me bajas, no,
haciendo esto por amor like el primer day,
no saben lo que es eso, no, mi familia en pie.
Sin entrada y sin salida, encerrao' aquí,
de esta nube de cartón no me bajas, no,
haciendo esto por amor like el primer day,
no saben lo que es eso, no, mi familia en pie.

Hasta luego, mamita

Me quito los pantalones de chándal. La camiseta de tirantes. Un metro y ochenta y siete centímetros de pavo. Sesenta y cinco kilos de cabrón en gayumbos. Qué risión.

Bostezo. Abro el armario. Pillo los vaqueros rotos por detrás y los tiro encima de la cama. Abro el segundo cajón y saco la primera cami que haya. Gris. Con unas gafas fashion de cristales rosas y un texto que reza: Watch! The guy with the weird glasses. Is the PSYCHO. A la cama también.

Me pongo los vaqueros. El cinturón. Pillo unos calcetines limpios. La historia de siempre. Voy al baño y me lavo el careto. Miro la poca barba que tengo... si es que se le puede llamar barba. Cuatro pelos de bigote. Es lamentable. Un poco de desodorante y cepillarse los dientes a conciencia. A veces sangran las encías.

Vuelvo. Miro las zapas. Cuatro pares. Air Jordan I. Circa. Tenis Adidas. Zoo York. Difícil elección. Ahora entiendo a las mujeres. Bueno... qué cojones. Nunca entenderé a las mujeres. Zoo York. Sí. Zoo York.

Me pongo la camiseta. Aviso a mis 'compaes' de que salgo ya. La cartera al bolsillo derecho del culo, con el bono. El móvil al bolsillo derecho. La música al izquierdo con las llaves. Bajo. Miro el espejo de la entrada. Le lanzo un guiño como si fuese un casanova y el cabrón no me lo devuelve. Maldito bastardo.

¿Te guardamos cena? Sí. ¿Vas a llegar tarde? Muchísimo.

Hasta luego, mamita.

Luego la llamo

Buenos días 'mama'. He dejado las zapatillas en la entrada y lo poco que me quedaba de vida en la cama. Aunque hubo una que también se quedó con parte. Luego la llamo.

Viviendo noches como escenas de películas románticas. Fuck. Yo no quiero líos. A mi sírveme una y dame lengua que te devuelvo risas. O más lengua.

Al menos no soy el único borracho que queda en pie a las seis y media de la mañana. Eso me dice que vais aprendiendo algo.

Cuando consiga hilar recuerdos y pasar en barca las lagunas que tengo en la cabeza me curraré algo más. Hasta entonces, que tengan un buen domingo.

Como tú gustes

Andamos por ahí sin miedo a la muerte. Somos inconscientes. Ojos cegados por la droga y oídos sordos por los gritos. Con el gesto serio y los labios torcidos. El entrecejo apretado y los dientes haciendo fuerza. Salimos de casa y entramos directos en la calle.

La generación perdida lo llaman. Sí. Nos perdimos. Quisimos llegar al final por atajos y hemos terminado dando vueltas alrededor del mismo árbol. Alrededor de la misma loca. Alrededor de la misma botella.

Vivimos deprisa y tememos morir despacio. Todo a cien. Apriétale chingón. Apriétame chingona.

La vida pasa como el paquete de tabaco. Déjate uno dado la vuelta para el final. Es el de la suerte. El as en la manga. El comodín de la partida. La bala en la recámara. Llámalo como quieras. Al final te va a salvar el culo, primo.

Yo tengo algunos de esos rulando ahí fuera cada tarde. "Sólo espero que en la calle no me vendan por un coño." Tantas veces nos dijimos la mentira que ya pensamos que era verdad. Tantas veces nos lo dijimos que al final se hizo verdad. Ellos no tienen precio. Son cultura. Son arte. Son un Picasso olvidado en un viejo almacén. Son el vestido con el que murió Lady Di. El punteo de Hendrix y el semen de Peter North. Los labios de Coltrane y los menores de tu novia. Jódete, chaval. Son mis colegas.

Ahora te toca salir ahí fuera con pintas de tipo duro y demostrarle a la peña que no vas de farol. Pero te diré una cosa. El gesto es lo de menos. Lo que cuenta es lo que hagas. Pinta una chapa o pega el palo en Louis Vuitton. Cómprate unas Nike o unas New Balance. Hazte otro y echa el humo en sus tetas. Cómetelas como te comerías el mundo. Mejor aún, cómete el mundo como te comerías sus tetas.

Qué sé yo. Haz lo que quieras.

Escupe fuera, aquí los perros son de presa,
la trinchera por si hay guerra y en la cama las esposas.

Keep it como tú gustes.

Lecciones de modestia

Me siento como en Clockers. Un dolor de estómago que tumbaría a un caballo. ¡Pam! Directo. Me tiene doblao'.

La noche ha sido amena, un calentamiento para la de mañana. Pero por Dios, no más dolor de estómago. Me pasa por mezclar. Por mezclarte con el alcohol. Chica... ¿a qué juegas? Me gusta tu juego, pero... explícamelo. Te gusta el riesgo. Pero hay límites. Demasiada tensión me hace polvo al final.

Esperemos que mañana amanezca soleado. Joder. Las cuatro y media. Fuera un frío del carajo y dentro balbuceos de un quejica. Que me lleven durante un rato.

Menuda puta mierda. Y yo me creo un escritor consagrado. No hay nada más duro que darte lecciones de modestia a ti mismo.

Hoy es día de pedo

Llegó el día. Bueno... llegó uno de los días. Tardecita de tranquis bebiendo litros. Dos para ser exactos. Entre dos. No hay nada como desvirgar la botella de Mahou. El primer trago siempre es el mejor. Chico, en serio, pégale siempre el primer trago.

Fiestas del barrio. Me la suda. Cualquier día es bueno para que haya fiesta en el barrio. Si no la montan ellos la montamos nosotros. A pachas las botellas y a pachas con los brindis. Esperando no acabar la noche comatoso. Beber está bien. Muchas veces hablo de ciegos memorables. Pero... créeme... hay momentos y momentos. Aunque hoy es un buen día. Qué coño. Que decida el paso de la noche. Esas botellas tienen que terminar llenas de aire y no de alcohol. Ahí queda eso.

No sé qué más contaros. Disfrutad el fin de semana. Mañana a lo mejor os encontráis con otra entrada nada más levantaros porque he llegado a casa haciendo eses y me han pasado cosas alucinantes... aunque sólo sea en mi cabeza. Ya veremos.

Peñita... hoy es día de pedo.

Nos hacen inmortales

Echamos de menos la sensación de no perder el tiempo, porque nunca fue nuestro. De no saber qué día es, qué hora, cuánto falta para que amanezca... Disfrutando de un cielo color naranja cubierto por alguna que otra nube, despistada, que no se ha enterado todavía de que estamos en verano.

De sudar como cabrones cuando follamos. Que alguna cabrona me intente agarrar el brazo y su mano resbale. Que el olor que quede en la habitación sea olor a que lo hicimos como si fuese la última vez. Que realmente fuese la última vez.

De no poder salir hasta que no es de noche porque nos fundimos en el asfalto. Las suelas de mis High Dunk se derriten y huele porro picao'. La camiseta estorba. El alma pesa. El aire quema y las agujas matan. Los relojes de arena se acaban rápido y nadie les da la vuelta. Muero en el colchón cada noche y una silueta amarilla sucia delata el crimen.

Hecho de menos esa sensación. Resucitar a las tres de la tarde del día siguiente. Volver a hacer lo mismo y volver a morir cada noche.

El paso del tiempo y la calle nos hacen inmortales.

No es fácil disparar

Quién te quiere, tú dime, quién te quiere,
realness es la calle y tú no sales de kely,
no dices nada, sólo gastas palabras,
te puede la envidia, cuida lo que ladras.
Quién te quiere, tú dime, quién te quiere,
realness es la calle y tú no sales de kely,
no dices nada, sólo gastas palabras,
te puede la envidia, cuida lo que ladras.

Copia mis rimas, nadie te quiere,
y tú lo sabes, me escuchas y te jode,
no te confíes o te corto el columpio,
te falló el respeto, paleto, sucio y turbio.
Lo haré con elegancia, tú no sabes lo que es eso,
en tu mierda falsa a lo mejor sólo diseño,
no vives lo que cuentas, inventas lo que escribes,
sólo sabes hablar mierda y movidas de tus filmes.
El tonto del recreo al que pegaban en clase,
ahora te crees más bueno por grabar dos frases,
por escupir mentiras, por pasear tu vida,
sabrás tu lo que es ruina, me das vergüenza ajena.
Quién te quiere, sólo peloteas,
quieres hacerte famoso comiendo vergas,
no vales nada, pinche, gonorrea,
todo lo inventas, pives hablando mierda.
No es tan fácil disparar, pipa,
a mi los niños de papá me irritan,
deberías estar escondido por vergüenza,
mal parido, chivato, envidioso, llorica.
Toda tu vida es tu jodida cuenta,
quién eres en la calle, no cruzas ni tu puerta,
realidad, aquí se vive realidad,
ruinas de barrio pobre de la ciudad.
Amor por los míos, por mi sangre, por mi ma,
respeto, chingón, yo no juzgo a los demás,
yo le doy chance a cualquier jambo de buenas,
pero, parcuato, no les aguanto tonterías.
Yo con mis bainas, y tú me envidias,
estoy haciéndolo real con mis compadres,
este es tu fin, eh, se te acabó el chance,
ni loser, ni winner, nunca serás un player.
Tú y tus historias, me sudan la polla,
no necesito ayuda, risión, tú no eres nadie,
este es tu fin, eh, se te acabó el chance,
ni loser, ni winner, nunca serás un player.

Quién te quiere, tú dime, quién te quiere,
realness es la calle y tú no sales de kely,
no dices nada, sólo gastas palabras,
te puede la envidia, cuida lo que ladras.
Quién te quiere, tú dime, quién te quiere,
realness es la calle y tú no sales de kely,
no dices nada, sólo gastas palabras,
te puede la envidia, cuida lo que ladras.

Y toda la noche

Apaga las luces y enciende las velas. Abre las cortinas. Abre la ventana.

Termina esa chusta y que pruebe tus suelas. La droga, nicotina. Vivir fin de semana.

Rellena las copas y brinda. Deja tu huella en el cristal. Que el fuego encienda tu alma.

Échale cera y lo grindas. Besos secretos de portal. A este juego se juega con calma.

Termina ese plato y saltemos la ley primera. Quitarte el vestido y mirarte a las tetas.

Bebamos un rato, tirado en la acera. Los ojos hundidos. Adicto a la queta.

Follemos, no hay mañana. Muramos de viaje al cielo. Que otro explique el pecado.

Volvemos, miras su ventana. No piso otra cosa que suelo. Repartieron suerte y no ha tocado.

Olvida la muerte y olvida los días. Di tonterías y yo te las río. No somos serios.

Rezando por verte, la calle no fía. No lo sabía y la lío. Madrid: el imperio.

Despierta, princesa. Se fueron las nubes. Quedan restos en la pila. Que los limpie el olvido.

Abierta de piernas, alcohol en la mesa. Te bajas, te subes. Las noches tranquilas y hacer lo debido.

Pidamos la cuenta. Sal del hotel. Mirar las estrellas. Entra en el coche.

Mi alma revienta. No tengo papel. Sólo una botella. Y toda la noche.

Eso es lo que mola

Todo pinta mejor de lo que esperaba. Parece que alguien ha perdido el muñequito de vudú que tenía mi pelo y mi ropa y ha dejado de pincharme. Andamos algo jodidos ahora teniendo que estudiar mientras el resto empieza a gozar de un largo y apacible verano... pero bueno, no está bien pedirle peras al olmo.

Es una sensación agradable que te digan que esta mierda les representa, que se sienten reflejados en los textos o que tienen una imagen de ti bastante guay. No seré yo quien la joda. Conversaciones hasta las tantas para ser un miércoles. Hablar con gente que realmente sabe lo que está guapo y lo que nos mueve ahí fuera. Eso es lo que mola.

A veces sentimos nostalgia por aquello que nos vino. A veces no. Ahora mismo no pienso en el pasado, o en el futuro... ni siquiera en el presente. Dejo que las cosas fluyan como tengan que hacerlo. Me he vuelto aerodinámico de tanto andar contra el viento.

No queda mucho por contar. Ayer vi que esto tiene ya ciento cincuenta entradas. Que la movida crece. Leí noticias que me alegraron bastante. Escuché otras cosas que me dejaron con la boca hecha agua. Me parece a mi que este va a ser un veranito de puuuuuta madre.

Y espero que estéis aquí para compartirlo.

Acostumbrarme a quejarme

Perder el bus cuando llueve. Darte cuenta de que has olvidado la cartera. Tener que dar la vuelta. Olvidar el disco en casa. No encontrar las llaves. Que no esté conmigo. Que esté contigo. Que esté con otro. Que no esté... Pisar en falso. Que te pise el falso. Abrir la ducha y que salga agua fría. Abrir el grifo y que salga caliente. Cortarte al afeitarte. Que sangre. Que no sangre. Que escuezan las heridas. Tener tantas que estés acostumbrado. Andar sólo. Andar con gente y aún así seguir andando sólo. Saber a qué sabe por boca de otros. Saber a qué sabe y que sepa a otros. No saber a qué sabe. Descorchar una botella y que derrame. No reír. No llorar. Reír por no llorar. Saber más de la cuenta. Que no salgan las cuentas. Que por unas cuentas no salgan. Tenerlo todo. No tener nada. Tenerlo todo y que no signifique nada. Acostumbrarme a quejarme. Que os acostumbréis vosotros. Que me jodan. Me mientan. Sobre todo que me mientan. Que me muerdas. Pero no la carne. Sin dientes. Morderme el alma. El corazón. Escupirme mi propia sangre. Abrir botellas para disimular lágrimas. Beber para olvidar que bebo para olvidar. Olvidar lo que no hay que olvidar. Olvidar que lo olvidé...

No hay huevos

-¡Corre, tío! ¡Que lo perdemos! A tomar por culo. Se fue. Ahora toca esperar al siguiente. Bueno, ¿qué tal con esta?
*Lo dejamos...
-¿No jodas?
*Sí, tío.
-¿Por?
*No sé. Dijo que no estaba segura. Que no quería hacerme daño en un futuro... no sé, alguna mierda así.
-Joder. Qué movida. ¿Qué dijiste tú?
*Que ya era mayorcito y sabía dónde me metía. Vamos, que no me importaba si luego me hacía más daño, que no se preocupase por eso.
-Dio un poco igual, ¿no?
*Totalmente.
-Pfff. Bueno pues nada. Has intentado quedar con ella o...
*Qué va. Nos despedimos para siempre.
-Mejor.
*Ya...
-Eh... joder. Bueno pues yo que sé tío. Si no pudo ser, no pudo ser.
*Ya pero... parecía que iba guay ¿sabes? No sé. Me ha pillado un poco de sorpresa.
-¿No te dijo ninguna razón más?
*Si, lo típico. Que no era por mi, que era muy buen chaval, muy especial para ella... y que no quería terminar odiándome si lo dejábamos mal.
-Vamos que no volveréis a hablar en la vida.
*No tengo la intención, no.
-No sé. Hoy en día los chavales no saben tener una relación, no jodas. Se piensan que es como en las películas o... como si estuvieses casado. Que todo tiene que ser jodidamente perfecto y que si no es así pues es que la relación no va a ninguna parte. Cómo me toca la polla, tío.
*Ya. Eso le dije yo. Que era lo normal. Tener discusiones y tal. Que no iba a encontrar un tío que le llevase a restaurantes caros, o... fiestas de la jet set. No sé, esas cosas.
-Bueno, tío. No te preocupes ahora por eso. A ver si llega el tren. Lo que tienes que hacer ahora es no rayarte mucho. Sabes, que si no ha salido, pues no ha salido.
*No, si ya. Pero es que, macho, me cuesta tanto encontrar una tía...
-Anda, no te jode. Como que a mi no.
*Pero tú cuando tienes ganas de liarte con una, vas, y siempre encuentras alguna.
-Bueno pero... pero porque yo tengo ese don. Además, no es tan fácil, cabrón. Anda que no me he tirado meses más sólo que la una. Lo que pasa que luego cuando encuentro a una que realmente creo que merece la pena... pues tengo suerte y al final acaba enrollándose conmigo.
*Menudo hijo de puta estás hecho.
-No, tío. Si yo no ligo una mierda. Una pava me ve y no dice: "oh, joder, yo me lo tengo que follar sí o sí". Lo que pasa es que si le tiro los trastos un poco y le digo de pasarlo bien piensa: "coño... ¿y por qué no?". No me vienen solas.
*Bueno, lo que sea. Pues ya me estás buscando una de esas del "¿y por qué no?".
-Vale. Cuando encuentre una para mi le digo que te presente a sus amigas.
*Me parece correcto.
-Joder y el puto tren dónde coño anda.
*Oye y... ¿tú llamaste a la del otro día?
-No. La verdad es que ahora que lo dices... no. Luego hablaré con ella. Era un poco rara. Estaba buena y eso pero... no sé. Tenía algo que no...
*Joder, eres el tío más capullo del mundo. Estaba buena, se le veía maja... pero no, no es suficiente.
-Coño. No he dicho que no sea suficiente. Si luego nos volvimos y me lo pasé guay y tal pero... no me veo saliendo con ella mucho tiempo.
*¿Por?
-Tenía novio. Miento. Tiene, novio.
*Joder. Qué cerda.
-Hombre. Me lo dijo en plan: "a lo mejor te molesta". A mi la verdad es que me la sudaba bastante. Pero no es plan de joder al otro chaval. Bastante tendrá que soportar que su novia sea una cerda. Le dije que dejase a su novio y que entonces podría enrollarse con quien quisiera sin que le tachasen de guarra.
*¿Y qué te dijo?
-Que le quería mucho.
*Menos mal que a mi no me quería tantísimo y me ha dejado porque...
-Pues eso. Que no saben tener relaciones...
*Bueno, pues ya sabes. Me buscas una.
-Dos. Te voy a buscar dos. O mejor siete. Una para cada día de la semana.
*Hombre, a mi con una me vale.
-Pues que te vaya valiendo porque no va a haber ninguna.
*Menudo hijo de puta estás hecho.
-Venga anda. Que eres un panoli...
*Que me la chupes.
-¿Eso se lo dijiste a ella?
*Joder, pues no. Mierda.
-Pues mira. Algo has aprendido.
*Luego la llamo y se lo digo.
-No hay huevos.
*No hay saldo.
-No hay huevos...

Seguid ahí en la barra

Ha pasado. Se sabía que iba a pasar. Tarde o temprano. Yo imaginaba que iba a ser más tarde. Incluso estaba empezando a plantearme el que no pasara nunca... pero ya ves.

Ahora estoy confuso. No es como yo me lo había imaginado. Quizá lo veía mucho más complicado de lo que realmente era. Había perdido la confianza en mí mismo. El amante infiel había dejado de ser el buen amante...

Pero por caprichos del de arriba o del de abajo las cosas nos pegan en toda la cara. Quién me lo iba a decir esta mañana cuando caía la mundial. El cielo estaba gris. Cualquiera se disfrazaba de meteorólogo y decía que iba a estar cayendo agua todo el día. Bueno... os equivocasteis, señores.

La situación es complicada ahora mismo. Jodida. Bastante jodida. Digamos que tiene que ser un secreto. No se lo contéis a nadie, que me la liáis parda.

Y tíos... que no os hagan pensar que no vais a poder.

No tengo la cabeza muy bien amueblada en estos momentos. Me parece a mi que voy a tardar en ordenarlo todo.

De momento, seguid ahí en la barra.

Me quedo abajo

El camino hasta allí arriba es muy, pero que muy cansado. Es como subir a pata a casa de un colega un viernes por la noche cargado con bolsas llenas de botellas de cerveza, vino, Coca-Cola, mora, Ballantines, Arehúcas, Brugal...

Después de toda una semana doblao' piensas en: joder, va a merecer la pena. Subir y tirarse en el sofá. Echarte dos o tres hielos y rellenar el vaso. Gozártelas de risas y terminar a las cinco o las seis de la mañana. Si es que terminas.

Eso sí renta. Y lo sabes.

Pero no es lo mismo cuando se trata de palmarla y subir arriba. No es una semana lo que has estado puteao', es una vida entera. Con suerte, una vida muy larga. Allí no te dejan llevarte bolsas verdes con alcohol. Ni para porros, ni nada de nada. Joder tienes que entrar por listas. Lo malo es que no sabes quién va a estar allí para tirarte a la bartola el resto de la eternidad. No sé. No me convence. Demasiados escalones me parece a mi.

Con lo fácil que es dejarse caer allí abajo. No tienes que hacer nada. Dejarte caer. Sólo eso. Además sé que allí debajo voy a estar con los mismos que aquí arriba. Joder. Que me aspen si no lo sé.

Tú dedices, chico, pero yo creo que me quedo abajo.

Jugar con ella

Hace un día de esos que no sabes si estar triste, si estar contento, si qué. Ya no te fías ni del tiempo. Amanece un Sol radiante y a media tarde llega el gris. Cae la mundial y nos cala hasta los huesos. El suelo se limpia y el aire se purifica. El alma hace lo propio.

Te pones el chubasquero y las zapas, pero las que no son de tela, y sales a la calle. Nadie puede seguir tus pasos. Tus huellas no se marcan en el suelo. En estos momentos no eres nadie. El aire frío se te mete por la nariz y por la boca y duele. La cara roja y los labios morados. El viento corta, los labios se agrietan y sangran. La capucha mantiene las orejas calientes y la cabeza estable. Los bajos de los pantalones calan.

Llegas al chino, cerveza, patatas y dos cigarros. El estraperlo del siglo XXI. Te sientas en el respaldo del banco y enciendes. Lo intentas. El viento se preocupa por nosotros. Más que tu padre. Menos que tu madre. Abres la cerveza y el trago desvirgador es el mejor. Puedes tirarla ya porque ninguno va a ser igual que el primero. Te metes las patatas una detrás de otra. Sólo tú sabes lo que suena en tus cascos. Bueno, yo también lo sé.

Terminas y tiras la bolsa a la basura. No la tires al suelo, hombre. Le pegas el último trago y ya sabe amargo. El último siempre sabe amargo. Te pones la capucha y de vuelta a casa. Chispea. Las pequeñas gotas en la cara son agradables. La nariz brilla. Los ojos se camuflan. El corazón en la trinchera desde hace ya ni se sabe.

Metes la llave y te limpias los pies en el felpudo. Entras y suena la goma mojada en el parquet. Ya has dejado tu huella. Vuelves a ser alguien.

Es curioso cómo la lluvia juega con nosotros. Es mejor salir a la calle y jugar con ella.

No ser nadie durante un instante.

No te creas el hype

Eh, yo, the take over, tss tss, wake up!,
te lo traigo crudo y sin make up,
en los días malos escucho al viejo Tupac, 
the Keep ya' head up, hasta que me muera.
Rockeando tu equipo, no te creas el hype,
no vayas de flashy si vales menos que tus Nike,
Zona C, Boogie Nights, Boom biddi bye bye,
tiroteos en mountain bikes.
Ojeras, una puerta, 
otro mundo en la nevera, ajustes de cuentas, 
al otro lao del bloque los Ñetas, 
latinos que me hablan de Vietnam, mami mueve las tetas.
Pisando minas que te volarían las piernas,
miradas que te dicen: yo, por aquí no vuelvas,
toma y quédate las vueltas, la tripa revuelta,
secretas, coches vuelan como cometas.
Muchos flipaos' andan, pero en Miranda,
todo el mundo sabe quiénes mandan,
y es mi palabra, es mi palabra,
¿estás loco, jodiendo con mi banda?

Yo rapeo, tú fuma ese kenke,
cada vez que escribo es para siempre,
abre la puerta, deja que entre,
traemos esa mierda, baby, baby.
Yo rapeo, tú fuma ese kenke,
cada vez que escribo es para siempre,
abre la puerta, deja que entre,
traemos esa mierda, baby, baby.

Bandas sonoras de pelis de zombies,
dejé mi Cadillac aparcao' en Long Beach,
escuchan mi speech, nada de mainstream,
llámalo The Poetry, bitch.
Eh, yo, game over, zarzas y Range Rovers ,
vida de perros, SL Head Cowles,
oh, me encanta que me odies,
oh, me encanta que me odies.
Spike Lee me dijo: haz lo que debas,
eh, yo, street legal, legal,
eh, yo, ponme a prueba,
mira, eh, yo, es mía hasta tu jeva.
Con el hambre de un homeless, no me des nombres,
vengo de la era de Adidas y Bombers,
de cuando Magic jugaba con esas Converse,
asi que qué me vienes a contar, hombre.
Si tu ídolo es un camello de poca monta,
qué poco me importas,
los días tan largos, las noches tan cortas,
abro la boca y plagas de langostas.
Te las lanzo como un quarterback,
si, yo, ¡eh! ¡eh! ¡ua!
por eso te llega lo que suelto en el track,
la única versión de Marlon Brando en el rap.

Yo rapeo, tú fuma ese kenke,
cada vez que escribo es para siempre,
abre la puerta, deja que entre,
traemos esa mierda, baby, baby.
Yo rapeo, tú fuma ese kenke,
cada vez que escribo es para siempre,
abre la puerta, deja que entre,
traemos esa mierda, baby, baby.

Lo más probable es que algunas de las expresiones en inglés estén mal. Agradecería correciones.

Suicidándose desde su barbilla

Soy el tío cuya imagen es amada por todas las mujeres del mundo. La excepción. El que se sale de los baremos establecidos. Aquel con el que sólo tendrían una aventura. La mejor aventura.

Alto, moreno... me permito la licencia de decir... guapo, aunque el físico es lo de menos. Despreocupado. Romántico en los momentos oportunos. El amante infiel. Como un animal indomesticable. Todas se vuelven locas por intentar conseguirlo.

Un gilipollas y un pedante. Un pedazo de pan con la cara de no haber roto un plato. Se pueden enfadar y me da igual, porque los dos sabemos que voy a seguir haciéndolo te guste o no. Parece que no me importa lo más mínimo el amor. Que soy frío.

Si no me conoces dirás que soy un soso, un tío enfadado, un raro, un borde. Esa es mi magia. Les obligo a conocerme. A que se enamoren de la imagen real y olviden sus prejuicios. Hago que olviden todos sus problemas. Que se pierdan intentando encontrar qué es lo que me hace ser así. El truco está en que no lo van a encontrar. Ni siquiera yo sé qué es lo que me hace así.

Soy el que te dirá mil cosas bonitas con la lengua sucia. El que te llevará a donde tú quieras sin movernos del sitio. Tengo ese don. Aunque ellas no lo vean son muy especiales. Son lo mejor que hay en mi vida. Son lo mejor de la vida. No me verás entrarte en el garito. Si no sentado en la mesa o apoyado en la barra. Con mi copa, mi cubata, mi cara de este no es mi sitio. Mi sitio está en la calle, bajo la lluvia, pisando los charcos para que te mojes y te ensucies los pantalones. Mi sitio está en ese portal, en ese beso de buenas noches que se convierte en el de buenos días. En tu ascensor o escalera. En tu trasero. En tus tetas. En tu cuello. Dentro de tu cabeza.

Y cuando se gire la mañana siguiente y vea la cama vacía maldecirá mi nombre mil veces y pensará que soy un cabrón. Un cerdo. Un chulo. No, nena, lo que soy es un cobarde. Estaré volviendo descalzo, con la chaqueta colgada del hombro y la camisa abierta. Con ojeras negras y marcas tu pintalabios por la cara. Con heridas en el orgullo y moratones en el brazo de los puñetazos que me diste al vacilarte.

Me abandonará y no querrá saber nada más de mi. Se acabó su amor por ese tipo de tíos. Si alguno iba detrás... lo siento, colega, perdiste tu oportunidad por mi culpa.

Pero en el fondo tienen un buen recuerdo. El mejor. Y cuando están con otro, cuando la rutina le da bocados al día a día, me recuerdan. Piden a Dios que aparezca de repente y las rescate de las aburridas cadenas de una relación seria.

Pero no. Yo ya estaré mirando a otra desde la mesa del bar. Ya estaremos caminando bajo la lluvia, mientras ella me pide que corra para no mojarnos y yo la obligue a tener que pararse cada dos por tres y esperarme. A que tire de mi. A que en su cabeza se forme la idea de que yo no voy a ir a por ella. A que recuerde con nostalgia cada gota de lluvia que caía por su frente y terminaba sucidándose desde su barbilla. A que me lleve a su cama para después ser yo el que salte por la ventana.

...Yo soy ese tipo de tío. En peligro de extinción por los nuevos casanovas lamesuelas.

Pregunta por mi a cualquier camarero. Ellos sabrán dónde encontrarme.

Ya está bien, hombre

Estábamos ahí sentados en un banco, jugando a las cartas y bebiendo litronas de Mahou. Hablando de todo un poco, gilipolleces variadas sobre todo. Y con la tontería en el cuerpo de cinco litritos de cerveza, se ponen a contar historietas de miedo. Que si pelis de terror, que si niñas en el fondo de un pasillo. Su puta madre. Claro, uno se hace el guay y las escucha. Una caja de música que gira sola aunque intentes pararla, un espejo, escaleras... Y todos aguantando como cabrones.

Y cuando llegas a casa y echas la llave piensas: Dios mío, me voy a dar la vuelta y me joden. Subes las escaleras a toda hostia sin mirar atrás y te encierras en tu cuarto. Dieciocho años y estas tonterías.

Está guay esto. No sé. Recordar cuando eras pequeño y te acojonabas con cualquier cosa. Hacerte mayor y darte cuenta de que eres igual de cagado que siempre. No me avergüenza decirlo. Cuando vi El Exorcista me partía el nabo de risa viendo girar el cuello de la chica y potando como mis colegas un día de pedo. Pero, no sé. Las típicas niñas con vestido de comunión al fondo del pasillo siempre me han tocado mucho los huevos. Eso sí. El día que vea una, le meto una paliza que acabo preso por violencia de género.

En fin... desvaríos en un sábado tranquilito. Sin mucha pasta en la cartera. En el barrio. Volviendo en el coche de la madre de un colega. Atípico, la verdad. Como a nosotros nos renta. Con una mezcla de sueño y medio borrachera de la cerveza. Joder, entra sola la jodida.

Pasen un buen domingo, y dejen de buscar en internet putas culonas. Ya está bien, hombre.

Sólo sentirlo

Me gustaría haceros un poco de publi por aquí, no es mía, es para otra gente. Ellos no han pedido que se la haga. Probablemente no sepan que se la esté haciendo. Pero al fin y al cabo es nuestra cultura y hay que expandirla.

El primer lugar, como siempre, para Spitting Essence. Esos cabrones son lo que todos en la vida queremos ser. Nos muestran una realidad que parece inalcanzable mediante instantáneas. Matarías por estar en esas fotografías cada día. Bambas, chicas guapas, calle, música de verdad... no puedes pedir más.

La plata es para un coleguita. Children's world. Entre él y yo nos follaremos el panorama musical de nuestro barrio. Sólo es cuestión de tiempo y algo de pasta. Más de lo mismo. Buenas fotos, buena música, su chica favorita. Desde el sur de Madrid para todo el mundo. Check it.

Tercer puesto para Repostando Súper. Es el tío más zumbado que conozco. Es un genio. Puedes hablar con él de lo que sea. Música, cine, literatura. Da igual. Además es el único blog realmente cultural que sigo asiduamente. Aprenderás lo que no te enseñan en los medios.

Siguiente para un tío al que le copiaría todos los textos y los haría pasar por míos. Metáforas se convierten en películas de las que nos hacemos los protagonistas cada vez que las leemos. 91 problemz, Todo por ella. El nombre es lo de menos. No le gusta leerse mis textos tochos pero hace un esfuerzo. Soporte para él. Entra ya.

Ahora empezamos con la música. Mi música. Jimmy Attitude, Navatic Studio, su Bench Pressing. Le considero mi hombre porque sé, o eso quiero pensar, que siempre se pasa por aquí. No he indagado mucho más sobre él pero da lo mismo. Es un obligatorio si queréis seguir siendo mis compis de borracheras. One.

Y como sé que tenéis fantasías, os dejo con tres mujeres. Sóplame, que no me caigo. Un gato en la azotea y El enigma sin fin. Da igual a cuál entres primero. Da igual cuál te guardes en favoritos. Al final te vas a convertir en un yonki de las tres. Cada una tiene su forma de pensar y yo estoy enamorado de las tres. No sé quién son. Nunca las he visto. Eso es lo de menos. Que no me entere que no te has pasado por allí.

Hay mucha más peña. Los que están ahí a la derecha, algunos que he ido nombrando y no les pongo aquí, gente a la que visito constantemente pero nunca me acuerdo de poner. Hace poco descubrí a esta mujer tan guapa. Pincha aquí. No me importaría que me invitase a un par de copas y la última en su casa. Esperemos que no se ofenda.

Poco más que deciros ya. Sé que me dejo a alguien. La señorita Arándanos tiene unas fotos cremosas, Original Beat Joints es la cuna de la cultura musical, a Agorazein no hace falta ni que les presente... No sé, me da igual, elijas el que elijas vas a gozártelas en demasía.

En serio. Empapado en alcohol no es un blog. Todo esto que acabo de nombraros es una filosofía de vida. Nuestra filosofía de vida. Y cada uno aporta lo que puede y quiere. Podéis seguirla cuando queráis. No tenéis que vestir de ninguna manera especial. No tenéis que poneros nombres raros. Nada. Es muy simple. Sólo sentirlo.

Mantenéos fieles.

Dale ahí

¿Cómo estamos, peñita? ¿Bien o qué? Ok. Así me gusta. Menudo ambiente, ¿eh? ¿Al fondo hay alguien? Ahí, ahí, haciendo ruido. Bueno, yo creo que no hacen falta presentaciones, todo el mundo sabe quiénes somos. Mi dj ahí, un poquito de ruido para él. Eso es, eso es. Ha sido un camino muy largo desde Madrid, mucha carretera hasta aquí pero... bueno, nos dijeron que la gente de aquí sabe apreciar el buen rap. ¿O qué? Sí, sí que sabéis, sí.

Bueno, hoy vamos a presentar nueva mierda, no lo ha escuchado nadie todavía. Es una maqueta que está ahí ahí, todavía no está terminada pero faltan pocos retoques... así que tenéis que estar bien atentos y ficharla una vez la saquemos ¿ok? Las bases son todas de este hombre de aquí detrás, las letras son todas mías, un trabajo casero como los de antes. Nada de estudios caros, ni de comprar las bases por ahí, nada de mastering profesional ni nada de eso. Muy a la antigua ausanza, como nos mola. Esperamos que disfrutéis como disfrutamos nosotros cada vez que nos subimos a un escenario, que hagáis ruido, que bebáis mucho, que brindéis, que os vayáis con un buen sabor de boca... que nos echéis de menos cuando volvamos a casa. Muchas gracias peñita.

Dale ahí.

¿Quién está más loco?

Hace algún tiempo una loca me dijo que, en ocasiones, se sentaba junto a la ventana y se imaginaba que era un gran televisor, sólo con un canal, y que lo que allí fuera pasaba era la programación. Aún hoy en día sigo pensando que estaba, y está, como una puta regadera. ¿Cómo coño va a ser un televisor? Si todavía no puedes ver el 3D sin tener que llevar unas gafas de colores... ¿Quién está más loco?

Mi habitación tiene una gran ventana desde la que se ve un jardín lleno de césped, un gran árbol, algún que otro seto y, en verano, niños. Me gusta mirar por la ventana. Me distrae. Me relaja. Aunque fuera no pase absolutamente nada. Por las tardes el Sol se refleja en la pared blanca de la casa de al lado y me ciega. 

Lo que más me gusta es cuando llueve por la noche. El cielo es totalmente negro. No hay estrellas. La luz de las farolas se refleja en las gotas de agua y éstas impactan contra el cristal. De vez en cuando despejo el escritorio y abro la ventana para que entren. La sensación de bienestar es indescriptible. 

Otras veces me tumbo en la cama con el portátil sobre las piernas y me dedico a escribir lo primero que se me pase por la cabeza, pero sin apartar la vista de la ventana. El único punto flaco es que tiene rejas. Es mi cárcel. La cárcel donde he crecido y de la cuál no quiero ser libre. Desde aquí he escrito himnos, auténticas obras de literatura, los poemas más románticos y las palabras más sucias. Cuando una chica me ha abandonado yo siempre estaba aquí. Cobardes. Esperaban a que estuviese aquí encerrado para que no viese sus lágrimas. Ellas tampoco vieron las mías.

Desde aquí le he dicho a un colega que le quería. Hoy en día no imagino mi vida sin él, sin mi confidente. Joder, que me aspen si no sabemos todo lo que le hemos hecho a nuestras novias. Supongo que si eres mujer tendrás una chica así en tu vida. Si eres un tío y no tienes a otro tío así... no sé qué haces que no lo estás buscando ya.

Aquí dentro me he desesperado durante dos semanas seguidas, estudiando como un maldito cabrón para tener un verano cojonudo... y al final no fue suficiente. Aquí dentro he pintado en un papel lo que luego terminó manchando alguna pared. Me hecho miles de pajas. He recordado decenas de dedos en algún portal a medio encender. Me he fumado algún cigarro a altas horas de la noche con las ventanas abiertas de par en par para que la "mama" no se percatase. He sudado la camiseta haciendo flexiones y abdominales, he peleado contra mi sombra, contra mis demonios, he matado a mi ángel de la guarda y después he llorado por él.

Kobe Bryant y Pau Gasol adornan las paredes. Julian Assange me recuerda desde el fondo con una mirada inquisidora que 'la verdad saldrá a la luz'. Las medallas que cuelgan del mueble me recuerdan que en otro tiempo fui un deportista. Un buen deportista. Hoy en día me pego una carrera y hecho hasta la primera papilla. Estanterías llenas de libros. Todos ellos leídos y releídos. Discos. Tote, SFDK, Crema, 995, El Chojin, recopilatorios, Meko, Duo Kie... El equipo de música encendido casi las veinticuatro horas con el pen enchufado porque no hay pasta para tantos discos. Archivadores, folios, huchas vacías, fotografías, el escudo del Atlético de Madrid. El flexo roto, como los sueños en la almohada...

Es una buena cárcel, tío. A mi me gusta. No me importaría pasar aquí el resto de mi vida. Sólo necesito un poco de compañía de vez en cuando. Algo de comida. Clínex. No me importa si no hay relojes.

Lo único que no quiero que se chape es la ventana.