Dias de perros

Joder estoy perrísimo. Normalmente suele ser a ratos, pero se ha apoderado de mi una vagancia extrema que me impide hacer cualquier cosa que exija esfuerzo físico o mental. Que estoy vago de cojones, para que nos entendamos. Ni pensar, ni escribir, nada, que no me da la gana.

Pasar un rato agradable con los mismos guanáis de siempre, beber un poco, reírnos como cabrones... Para eso si tengo ganas. Al fin y al cabo, ¿quién no las tiene?

Tirado en la cama con el portátil sobre las piernas escuchando música, viendo series, películas, porno (bueno, eso no, que es pecado). Dios, esta rutina me encanta. Levantarse a las tantas y comer, hacer el tolili unas horas y a la calle, sea viernes, sábado, martes... ¡da igual!

Lo malo es que la buena vida se acaba. Dentro de poco entraré de nuevo en la vida del estudiante. Dichosa vida del estudiante. No es tan mala al fin y al cabo, pero me toca los cojones...

Asi que tendré que aprovechar estos últimos días perrunos que me quedan, qué remedio.

Nos vemos ahí fuera perros... y perras.

Esto es Madrid al cuello

Entramos como guepardos en carrera, tiro fijo,
con los ojos en la presa, son Bastardos, eh, los Hijos,
Oktavo Piso, conexión Barajas-Cani,
arte en el tatami, sabemos los entresijos.
Underground, caelité, final round, tú ¿de qué?,
ponte firme o marchaté, prepárate para el combate,
sosiégate, balancéate por la cornisa,
tírate si tienes prisa, eh, la Tapadera Empresa.

Importa la esencia, importa poco más,
le voy dando más gas, voy notando tu ausencia,
dicen: Nasta, tronco, cómo te canteas ya,
de Barajas-Canillejas a la estrella, ya.
Es hora de dejar sonar al que perfora,
tira con los tuyos y a nosotros no nos jodas,
tantos años y no mejoras,
aquí lo que soñamos nos incita a prosperar, HB.
Hermanos Bastardos de ley, noches en vilo,
tú tranquilo, primo, que tú sabes lo que hay,
cojo el micro, camino con Nike,
de invierno con un North Face, parto en el freestyle, ye.
Mira, mira, tira y afloja,
si vienen por detrás normal que se pongan feas las cosas,
la vida es puta, mala y mentirosa,
a ciento noventa por sus curvas peligrosas.

Esto es lo que sabemos hacer, no hay otra cosa,
amanecer en parques con la lengua pegajosa,
te hacen la trece y luego se inventan alguna excusa,
estos cuatro, pa' ti, cuatro tiros de ruleta rusa.
Que sólo unos cuantos en esta city pueden abusar,
con este par tengo el placer de compartir la mesa,
cada uno su movida en la cabeza, para no variar,
la pose: tiraos' en un bar, tirando de hamburguesa.

La vida está muy mala, pero bueno, no me quejo,
le doy otra calada y disminuyen mis reflejos,
con el Nasta y Charlie Bala de festejo,
si vienen contra éstos mejor que lo hagan de lejos, te aconsejo.
Perros viejos en el juego con tres ojos,
sabemos lo que traman esos pinches putos, esos pendejos,
mejor lo dejo aún que estoy a tiempo,
bastardos calidad, Madrid ciudad, dejando ejemplo.

Estoy en el octavo a dos palmos del cielo,
las noches en vilo, rap de perros viejos,
por las que mato y por las que muero,
sacándole brillo, yo como un joyero.
Voy puliendo estilo, esto es Madrid al cuello,
chico, ahora crían malvas, ayer criaban cuervos,
compartiendo riesgos, no es fácil ser hombre,
y mucho menos ser Dios, hoy suena mi barrio en tu estéreo.
Un rollo bizarro y férreo, nuestro rollo,
sin descarríos, sobraba actitud, faltaban medios,
los cambios de planes, los empujones,
el café los lunes, el Brugal los viernes, el ¿qué hay, cabrones?
En el octavo a dos palmos del cielo,
pago el precio del carisma y vale mucho más que dinero,
dando música honesta, para gente honesta,
trayendo el jaleo, yo, la bandera de mi grupo ondeo.

Asimila que el estilo aquí, esta noche, es de matrícula,
podrás encontrarnos de pedo por Madrid, liándola,
cada uno a su película y la nuestra más real,
al final mis primos haciéndote apretar mandíbulas.
Prender la mecha y disimular, hardcore como en ola,
saber que mi conciencia está tranquila y no está sola,
sintiendo el retroceso en la clavícula, socio no hay quién los pula,
Bastardos y el Oktavo, esa es la rola.

Nos han jodido por todas partes

Joder. Cuando te levantas con el pie derecho te da un pinchazo en la nuca y sabes que vas a estar puteado el resto del día. Da igual lo que hagas, te va a salir mal. Da igual lo que intentes, te va a salir mal. Da igual que no hagas nada, te va a salir mal. Aunque decidas volverte a la cama, vas a tener pesadillas seguro.

Es una mierda. Pero hay que echarle huevos y al toro, como diría aquel. Pequeños errores de cálculo que van creciendo como una bola de nieve y al final te pega en todo el careto. Y además lo ves venir, hay que joderse.

Por suerte están los mismos de siempre detrás, ofreciéndote ponerte como el culo a beber. Cómo nos conocen los cabrones.

A seguir en el filón maricas.

Actitud XXL en cuerpo skinny

Que ya nada es lo que era mami,
hoy el Papa va de putas y Cristo viste Armani,
actitud XXL en cuerpo skinny,
seré tu chico diez, tú serás mi chica Martini.
Una delgada línea fina entre la ruina y la fama,
el sonido de la calle es nuestra ópera prima,
ellos pueden sonar diez, yo club, grabar cuatro temas,
pero no van a enseñarle al chef cómo se cocina.
Sólo grabo hits para pulir bullatis,
porque abrir la boca nunca salió gratis,
la mala intención, pongo la lluvia en tu pícnic,
y nuestro estilo crujiendo en sus bocas estilo crocanti.
Soy el contrario del que quiso y no pudo,
aquí se rechaza el pastel porque los perros lo prefieren crudo,
ni prometo ni juro, you know?
mc's me quieren mudo, pagarían por hacer estos raps seguro, va.

De salir y dar de vueltas como un frisbi,
de encajarlas como en tetris, de llegar primero como en Grand Prix,
va, de salir y dar de vueltas como un frisbi,
de encajarlas como en tetris, de llegar primero como en Grand Prix.

Las bambas que te calzan, los chándals que te visten,
los días tristes, entre síntes y samples,
mucho mejor que la mierda que compres, yo con tres,
pero tú eres un fantasma y en la calle no existes.
Sin pagos ni cobros, sencillo, sobre loops maniobro,
mi estilo es un ritmo potente y un frasón tras otro,
la cruz a los hombros, Bastardos bros y todo bajo control,
el negocio redondo, eh yo.

La música en los cascos

No sé si lo has sentido alguna vez. La sensación de volver a hacer lo que más te gusta. Es adictivo. Es mejor que cualquier droga que te puedan ofrecer. Encerrado en una habitación de doce metros cuadrados, olor a tabaco, el cenicero humeante... El portátil echando humo, la música en los cascos y el micro pegado con celo a una escalera.

Y algunos se siguen preguntando por qué cojones hago esto.

Barro en las zapatillas

Los putos fantasmas del pasado. Había terminado con ellos, joder. Vuelven a tocarme los cojones como han estado haciendo durante tanto tiempo. Volvemos a caer en la misma historia de siempre, los mismos errores. Es una sensación extraña, no puedo vivir sin pincharme con tus putas espinas. Me gusta que me sangren las heridas. Cicatrizan y al poco tiempo vuelven a abrirse, es una mierda de las grandes.

Y esta vez estoy metido hasta el cuello. Se me ha metido en la cabeza otra vez y no va a querer salir. Pegadle fuego a las mariposas del estómago, al carajo con todas ellas. Al carajo con todo. De qué me sirve avanzar, si la nube de polvo que provoco es tan grande que vuelve y me mete dentro. Tengo barro en las zapatillas y tu recuerdo en la cabeza.

Estoy hasta el culo de todo esto. ¿No podemos hacer como que somos normales? Pincha hasta la médula, bonita. Pincha bien profundo.

Todos querrán ganarse el cielo

Esos cabrones intentan jodernos y darnos la espalda. De nada te va a servir dejarte el pellejo por nadie porque al final cada uno barre hacia su casa. Sólo se preocupan por su mierda y no por la de otros. Así tendría que ser siempre y todos tan contentos, pero aquí las cosas no van así. Nos partimos el culo por sacarlo a flote y respirar un poco de aire limpio, pero los cerdos nos cogen de los pies y tiran para abajo.

Cada uno en su casa y yo sonando en todas ellas, ese es el plan. No me importa repartir el pastel entre unos cuantos. Sólo me preocupo de que esos tíos no intenten quedárselo todo. No quiero pasta, no quiero que se hable bien de mi, ni siquiera que se hable. Sólo que enciendas tu radio y salga mi voz diciéndote lo hijos puta que son en el barrio de los demás. Los del mío no comparten mi "estilo de vida", asi que no meten la nariz. Que así sea.

Y en el final de los días nuestro Señor bajará con un radiocasette apoyado en el hombro con la cinta "It takes a nation of millions to hold us back" por la cara B de Public Enemy. Ese día todos querrán ganarse el cielo y nos quedaremos los de verdad, los que sabemos que la cara buena es la A.

¿Cómo se te queda el cuerpo?

El rollo está cambiando

La etapa de mi vida jodona se está terminando (será por las vacaciones), asi que he decidido darle una vuelta a esto. No sé cuánta peña sigue el blog, no sé si lo que lees te gusta, si copias los textos (ahora te resultará más jodido), si te los aprendes, si piensas que mejor me hiciese una paja... me la suda.

Os voy a lavar el cerebro. Os voy a comer el coco con mis cosas, con mi día a día, mi mierda. Además voy a escribir más palabrotas y más veces la palabra "tío". Jodéos bien hablados.

Puede que pierda la magia (si es que la tuvo en algún momento) pero así es la vida.

Las cosas cambian.

Keep focus!

Bájate un rato al parque, viejo

Me da igual la gente, lo que digan de mi, que me oigan, que no... es algo que me la suda tío. No me importa ni tu barrio, ni tu gente, tus pibas... nada de eso importa aquí, chico. Sólo rap ¿vale?, hacer esta mierda y hacerla cuando nosotros queramos ¿sabes?. No contamos historias chungas, ni decimos hijo de puta tres veces en cada tema. Contamos lo que pasa aquí y ahora, y si tu barrio es un barrio normal dices que es un barrio normal, no hay más misterio. Si te gusta contar historias de disparos y de dientes de oro te has equivocado de sitio tío, aquí no hay de eso.

Aquí tenemos gente que madruga para currar y que los findes sale con sus hijos al parque. Los chavales estudian, se saltan clases para fumar, te pintan el portal... son barrios normales tío, como el tuyo y como el mío. Los hay más vagos que otros pero en el fondo es buena gente ¿sabes?. Le miramos el culo a las chavalas y nos sonríen macho. La cosa está así hoy en día. Están más espabiladas que nosotros. Tenemos dieciocho con mentalidad de quince. Yo sigo viviendo en los quince años, tío. Antes no importaba el tiempo, el dinero... no pensabas en dentro de tres días. Bajabas a jugar al fútbol y subías por la noche. Las broncas de mi padre por llegar tarde tronco.

Ahora la gente está muy equivocada ¿sabes?. Sólo piensa en tener pasta el finde y ponerse hasta el culo de mierdas. Les da igual el resto. Sólo pasta y follarse a alguna. Así no avanzamos tío. Vivir sencillo no está reñido con vivir bien ¿sabes?. Pero aquí eso la gente no lo sabe.

Y la chica que te guiña el ojo lo nota. Sabe que no eres de ese rollo y lo nota tío. Le gusta así, le gusta sencillo. Nos gusta sencillo. Somos más clásicos que las pesetas y... no sé, podría quejarme pero así está bien. Los besos ya no son como los de antes. Los besos en los parques han desaparecido macho. El calor de los bancos ya no está, se ha terminado ese rollo. Esa es la movida que me gusta y quiero recuperar. Que me de vergüenza besarla cuando pasa alguien tío. Que tenga que pensarme si tocarle el culo ¿sabes?. Esa mierda ya no se lleva... es una lástima.

Por eso hago rap. El rollo old-school tira demasiado. Soy un enamorao' del sampleo. Soy un romántico tío, me gusta lo clásico. Colegas, rap, mujeres... es la buena vida tío. Es el rollo que me gusta. Es lo que se cuece en el barrio normal en el que vivo. Ni barrio obrero ni pollas. ¿Qué coño es eso de barrio obrero? ¿Por qué distinguen al barrio obrero? El barrio obrero es el barrio por excelencia, el que abunda. La gente no trabaja por amor al arte. Eso son cuatro.

La cosa es sencilla ¿sabes? Son el resto los que nos lo joden. No me importa una mierda tu rap de primos, de camellos o de putas. Aquí miramos culos y flipamos con las zapas viejas. Es la mierda clásica la que nos mueve. A mi no me representa nadie. Yo no represento a nadie, ni a mí mismo siquiera. Hago esto porque me mola, nada más. Y me la suda que me escuchen cuatro. No lo hago por eso ¿sabes? No lo hago por eso.

Bájate un rato al parque, viejo.

Aquí el respeto no se muestra, se merece

Cuento malparidos, si nada me apetece
y pienso en mis enemigos los lunes cuando amanece,
nací cáncer con tres vueltas del cordón umbilical
en el cuello, me la suda tu suspense.
Sonrío cuando el día lo merece,
me quedé sin los buenos de confi en el barrio a los trece,
aquí el tiempo no se escapa, se padece,
aquí el respeto no se muestra, se merece.
El tono ámbar del barrio amansaba el alma,
no uséis mi Biblia sólo pa jurar venganza,
esos cabrones escucharon mis maquetas
y hoy quieren tu coño, tu culo y tus tetas.
Pero eres mía, ni por cien te cambiaría,
he vuelto al micro, ya pensé que no lo haría,
la polla caliente y la sangre fría,
olvídales chula y saca la lencería.
Cruzo la avenida con tensión, avanzo denso,
detrás del doce conté el valor del incienso,
he aprendido a disfrutar de lo que hago cuando no pienso,
estuve en ello, hoy, estoy en esto.
Dame pasta, olvida mis quince,
batallas, tú ¿con quién? mis hombres sólos, medio en trance,
oigo voces y arpías, cabrones, habladurías,
de mis tías, ni dando gracias.
Historias varias, leyendas ninguna,
medio en serio, medio en broma, no hablo nunca,
cuido mi nuca y a mi muñeca,
contra todos y sin armas, hijos puta.
Esconde la mano,
por aquí hay piedras de sobra dispuestas hacia tu tejado,
no hablamos en vano, con frío en el invierno,
en otoño, en primavera y en verano.
Pero hoy no, porque oigo,
in God we trust pero sin pasta dónde está su reino,
rapeamos Beirut, soñamos Cancún,
pero al final es pan con atún, y otro del montón.
Huevos, échale huevos, chico cuenta los ceros
que ves a tu lado, es lo que vale,
es lo que has dado, lo que te han dado,
ahora sientes celos, miras a otro lado.
Se oyen ruidos, y cuento malparidos,
la nómina y el jefe, los perros, los ladridos,
los buenos, los bandidos, los que están vivos,
y los caídos, al final son los tuyos o los míos.
Se oyen ruidos, se escucha mi jerga,
miré en el botiquín, sólo su número en mi agenda
y con todo a la mierda,
esos cabrones hablarán de tu novela,
pero mejor guárdatela.

Esta mierda es espiritual

Mamones, hijos puta, quieren su pasta,
su piva, sus ideas, puta, quieren su pasta,
su recompensa es que no hay recompensa,
por eso es porque quema, rula, pega y prensa.
En el uno, seis, siete, duro invierno en Sans,
esta mierda es espiritual,
hoy el Sol y los chavales salen a joder,
al del lío, a la del Lidl y trae pa' beber.
Vuelvo al un, dos, tres, desde el cuarto C,
más de un año murmurando y ahora mírame,
en la línea otra vez, lo escuchamos por dentro,
como Maes, con el Manu en el Merces back in the days.
Agora ¿qué? Sabemos qué hacer,
las llaves no entran si duele al morder,
Diazepam, Sarafem, beso la Vírgen al entrar, primo,
si tienes algo deja ya de mirar, dilo.
Esto no es Warriors, donde váis disfrazaos',
habláis mal y caminando a los laos',
hip hop is dead, vosotros fuisteis su muerte,
pero aquí nos persigue el pasado como a Brigante.
Con el rosario en el cuello ninguno es fraile,
con en la calle hablando braille, jugando a ser alguien,
el oro en los colgantes, en los anillos,
planes de pasta en los bolsillos, mordiendo el aire.
Del noventa, el siete, el dieciséis,
reventándome por dentro aunque vosotros no escuchéis,
bendiciendo, rezando con motivo
y pensando en acabar con todo estilo Tarantino.

Quieren mi pasta, mi piva y mi tiempo,
en el uno, seis, siete de Sans,
quieren mi pasta, jodidos y atentos,
en el uno, seis, siete de Sans.
Quieren mi pasta, mi piva y mi tiempo,
en el uno, seis, siete de Sans...
en el uno, seis, siete de Sans.

Or maybe, you're just making excuses

"Maybe it's my fault.

Maybe I let you to believe it was easy, when it wasn't.

Maybe I made you think my highlights started at the free throw line, and not at the gym.

Maybe I made you think that every shot I took, was a game winner.

That my game was built on flash, and not fire.

Maybe it's my fault that you didn't see that failure gave me strength.That my pain, was my motivation.

Maybe I led you to believe that basketball was a God-given gift, and not something I worked for every single day of my life.

Maybe I destroyed the game.

Or maybe, you're just making excuses."
Michael Jordan

Ya no sirven las excusas

Son las seis y veinte de la mañana y acabo de llegar a casa. Esta noche he bebido como nunca antes lo había hecho. He sentido cosas de las que dentro de un rato no estaré orgulloso... pero estoy contento. Dicen que el alcohol ayuda a olvidar, pero no es así. Realmente lo que hace el alcohol es almacenar esos recuerdos dolorosos muy al fondo, en el último rincón de la memoria, y no les permite salir hasta que no despiertas a la mañana siguiente. Recobraré la cordura que se fue junto a la vergüenza y volverán los pinchazos en el pecho.

Más ganas de besar a una chica. Más ganas de besar a otras chicas. Más ganas de desfasar y dejar atrás todo lo vivido, de empezar de nuevo. Pero es imposible empezar de cero. El cerebro siempre saca a relucir los malos ratos en los momentos menos oportunos. Es imposible ahogar las penas en alcohol, porque las penas flotan.

El típico chico serio que conocéis es ahora mismo un borracho que se desahoga escribiendo en un blog, que padece insomnio y pasa las noches entre pensamientos obsoletos, partidos de la N.B.A. y alguna que otra paja lasciva y pecaminosa.

Esta no es la vida que yo creía merecer. Esta es la vida que yo he elegido. Es la vida que me gusta. Es la vida que vivo junto a mis amigos de siempre, junto a los nuevos amigos, junto a las personas que no conozco y que algún día querrán conocerme más a fondo.

Pienso que el destino me guarda alguna sorpresa, que vivo con prisa y que no avisan, que no existen las princesas, que no sobran las sonrisas, que la culpa ahoga y los sueños pesan, que los ojos mienten y los labios besan.

Siento como la cabeza da vueltas y los objetos se mueven más que de costumbre, siento como el corazón late en mis oídos, en mi cabeza, en el pecho... O al menos antes lo hacía. Ahora chapotea entre alcohol, intenta respirar entre el humo de un cigarro, intenta recuperarse de todas las heridas de guerra que tiene.

Y sólo son dieciocho años... He vivido más en una noche que en dieciocho años... ya era hora. La vida pasa rápido y no se detiene a esperarte. Ayer eras un niño que ansiaba que llegasen las cinco para bajar a la calle a jugar a la pelota hasta que se hiciese de noche y tuvieses las rodillas sangrando por el roce del asfalto y las manos negras. Un niño que a las ocho y media tenía que estar en casa y que a las nueve iba por la calle pensando en la excusa que iba a poner a su madre cuando llegase a casa.

Todo ese tiempo ha pasado... ya no sirven las excusas...

He fallado vez, tras vez, tras vez...

"He fallado más de 9.000 tiros en mi carrera. He perdido casi 300 partidos. 26 veces me han confiado el tiro ganador del encuentro... y lo he fallado. He fallado vez, tras vez, tras vez en mi vida... y es por eso... que tengo exito."
Michael Jordan

Yo soy un niñato

Soy la diestra de Jordan contra Utah en seis segundos,
la gloria de Yamaha y Valentino rey del mundo,
soy las botas de Cassius y los guantes de Mike Tyson,
las tibias de Bruce Lee, también el triple de John Paxon.


Los once de Phil Jackson, cinco para Bryant,
los mates de LeBron si la afición rival se calla,
las botas de Pelé, la tabla de Erik Koston,
soy el 10 de Maradona y el 12 de John Stockton.


Los platos de Jay D, la muerte de Lady Di,
los discos de platino que dieron a Cypress Hill,
soy el flow de Tote King y la poesía del Chojin,
los hombros de Dwight Howard, los tapones de Yao Ming.


Soy la mansión de Heffner y el conejo del Play Boy,
soy el Rookie del Año en 2007, Brandon Roy,
soy el Celta de Vigo de Aleksandr Mostovoi,
pero sea lo que sea lo que soy es un B-Boy.


El gen de la locura que tenía Dennis Rodman,
soy Lee Harvey Oswald encarnao' por Gary Oldman,
soy Tony Montana, Travis Bickle y Axel Foly,
soy la corrupción inevitable de la poli.


Soy el aire fresco en el skate de Rodney Mullen,
la mente de Alex Mason antes que la manipulen,
la astucia de Sean Connery en 'El nombre de la rosa',
yo le dije a Tiger que engañase a su ex esposa.


Will Smith en 'Soy leyenda', Joey Tribbiani,
el odio que se tiene normalmente hacia los canis,
soy el ego del rapero y su afición por el dinero,
el último en la fila que sale siempre el primero.


Las tetas de Pamela, los labios de Angelina,
el título mundial en el 50' de Farina,

yo soy la bañera en la que se murió Carmina,
más Turner que Tina, el gas que se escapa del Trina.


El pene de cerámica, 'La naranja mecánica',
'El club de la lucha', 'Los burdeles de Páprika',
la Estrella de la Muerte, yo maté a Kenobi,
me pego con Chuck Norris día a día y es por hobby.


Soy la violación de 'Irreversible' y sus secuelas,
soy lo que se queda en la retina y en las suelas,
soy el humo denso de los porros de maría,
yo soy Wikileaks, el K.G.B. y también la C.I.A..


Yo soy los Bad Boys, el Show Time y compañía,
yo soy la ilusión de Detroit Shock y de Laimbeer,
soy el saxofón de Paul Desmond y soy Paul Newman,
el salto de la aguja de tu par de platos Numark.


El Madison Square en un partido de los Nicks,
el giro del vinilo en ese par de platos Technics,
yo soy la voz ronca que define a Larry King,
el exceso que acabó con la carrera de Errol Flynn.


El punto de las íes, las pautas a seguir,
los puntos que te quedan del carnet de conducir,
yo soy las burbujas del champán, yo soy caviar,
yo soy un niñato y nadie me va hacer cambiar.


El beso de Judas, yo soy el séptimo día,
el secreto de Clinton cuando no se conocía,
soy la bala que ha matado por la espalda tantas veces,
el cabrón que planeó aquella matanza, el 11-S.


Las víctimas del Pozo, el atentado, el 11-M,
yo soy esa plaga que occidente tanto teme,
soy las guerras en Irán, el miedo al qué dirán,
las víctimas civiles en Kubait y Afganistán.


Soy toda la mierda que te han contado de mi,
la multa que no llega por quitarte ese hachís,
yo soy lucifer, tambien soy Dios, yo soy Pangea,
sólo soy un tipo que disfruta si rapea.

Nest - Soy